Poemas para Sobreviver

Métrica

2012-02-09T21:28:00.001-04:00

Nesses dias de caos interno fico mesmo é procurando uma razão para tudo, nada vejo além de um espaço em que nada cabe. Sabe sensação de casa alugada? Você arruma tudo direitinho, pinta, reforma , e quando fica do seu jeito, vem o proprietário e pede a casa de volta. É desse espaço que falo. Desse tão real e intangível. Desse que de tão vulnerável, torna-se sólido e cai das nossas mãos, escorregando num fazer cócegas que depois de agradar muito, faz chorar. Devoro tudo nessa compulsão de vida que desconheço. De tanta falta fico totalmente preenchida. Não tenho vocação para ser enganada, nem por mim mesma. Não me permito isso. Não gosto da calma, mas não tenho pressa. Transbordo em versos longos. Já não me sinto abandonada por seu sono. Desprezo a estranheza de não me conheceres.
Seu braço é menor que minha solidão.
Apenas uma questão de métrica irremediável.

Café da Manhã

2012-01-31T20:32:00.003-04:00

Depois de vinte anos de casamento, dois filhos, uma sogra morta, um gato, um cachorro, um genro loiro, um apartamento bem decorado e um papagaio que fugiu, aprendi arrumar a mesa do jeito que você gosta: um copo de suco de laranja com uma pedra de gelo, ao lado, a faca, esta fica à sua direita encostada no pote de manteiga (sem sal). A manteiga deve ser retirada da geladeira na hora em que você entra no banho, assim, fica na consistência correta para deslizar suavemente no pão sem embolotar (no banho deve haver sempre uma toalha seca, dobrada, sem uso, em cima do cesto de roupa suja). Logo abaixo da faca, um guardanapo de papel, sobre ele um palito de dentes e um envelope de adoçante.

No centro, um prato raso, de preferência sem nenhum pêlo do Raul (o gato). À esquerda, um copo de requeijão (de requeijão!), cheio de café com leite (semi-desnatado), mais puxado para o leite. No caso do genro loiro ocupar a mesa, no lugar do copo de requeijão entra uma xícara de porcelana que tá mofando lá no armário.

Acostumei tanto com sua rotina que não sinto fome pela manhã. Seus detalhes me alimentam. Enquanto você toma banho, encosto na pia com um café na mão, o Raul me observa, tenta sempre ajudar na arrumação, mas logo se distrai com a água que pinga da torneira.

Hoje resolvi não preparar seu café. Quero ser eu mesma novamente. Livre. Talvez seja uma forma de voltar a te amar. Saí com o cachorro logo cedo. Tome seu café na padaria.

Esse cachorro é esquisito. Quando saio do prédio ele sempre vai para a direita, mesmo que eu puxe para a esquerda, anda meia quadra, pára em frente ao jornaleiro, me olha. Volto a caminhar e no terceiro poste ele levanta a pata e faz xixi. Ando mais um poste e ele faz de novo. Depois, no meio da quadra, do lado oposto ao nosso prédio, faz cocô, recolho com o saco verde do supermercado da esquina, dou dois nós, jogo no lixo do terceiro prédio passando a floricultura. Caminho mais meia quadra e ele faz xixi de novo, quase em gotas, no poste da padaria. Mais dois postes e ele brinca com o porteiro do Girassol, levanta a pata de novo na frente do prédio, agora sem gota alguma. De volta ao apartamento vai direto beber água. Deita embaixo da gaiola vazia do papagaio. Faz sempre o mesmo caminho, usa os mesmos postes, encosta nas mesmas árvores, brinca com o mesmo porteiro, deita no mesmo lugar.

À partir de amanhã, ele fará seu café.

Simples

2011-12-26T11:59:00.001-04:00

Não tenho tempo para ficar sentada, esperando numa sala, que venham os melhores momentos. Não posso esperar que as coisas passem logo para vir o melhor. Vou fazer o melhor agora, neste exato momento, pois este pode ser meu ultimo melhor. Não tenho tempo para lamentar o que não tive, o que não possui, o que não foi meu. Meu tempo é de achar que o que tenho é verdadeiramente meu, sem querer mais nenhuma migalha de nada. Não preciso de muitas coisas, principalmente as que estão fora de mim, pois elas ficarão por aí, perdidas num lixo qualquer, esquecidas no vento.

Não tenho tempo para chorar os amores que não tive, nem para pensar que não fui tão amada quanto deveria, até porque isso é clichê, todo mundo se acha merecedor de mais... Por vezes alguns pensamentos em relação a achar-se merecedor de mais me perecem um pouco arrogantes.

Também não tenho tempo para chorar por aí achando que deveria ser mais feliz, qualquer infelicidade que possa ser sentida de minha parte é pura e total responsabilidade minha. Talvez eu precise parar e encontrar outro ângulo para ver as coisas.

Meu tempo é o do sorriso à toa, do prazer das coisas que para mim são gigantes, mas que para muitos podem parecer pequenas: sentir o hálito quente da minha filha e ouvir a voz doce que vem desse calor, deitar no Sol com minha cachorra, espreguiçar com meus gatos, beber água gelada, ouvir uma roda de samba, esparramar na cama até perder a forma de vigia diária, olhar em volta e ver minha família de amigos, ter a ternura verdadeira das pessoas que caminham ao meu lado...seja para onde for...ser para elas algo que não seja vão, que seja além de amor, que seja além do possuir, que seja além do comum.

Meu tempo é para que não se misturem na minha cabeça as coisas que realmente importam com as que me disseram que são importantes. Quero a verdade que vem de dentro, aquela que dói porque é verdade. Quero saber lidar com minhas faltas, a começar pela falta de limites e essa vontade de engolir a vida num trago único. Quero poder ser feliz por um segundo e infeliz por horas sem me achar injustiçada por isso. Quero saber ficar só, em silêncio, sem me sentir abandonada. Quero poder aprender desses sentimentos todos que evitamos.

Não tenho tempo para competições com outras pessoas, para demonstrações de força, para provar que não sou idiota. Quero ser idiota e olhar a vida dessa forma, sem maldade, sem interesses ocultos, sem pensar só em ganhar, sem achar que mereço mais por ser melhor. Afinal, ainda não entendi o que é melhor do que a simplicidade.

Simples é minha palavra e quero que simples sejam meus dias. Simplesmente repletos de coisas verdadeiras.

Meu tempo não me permite viver escondida de mim.

Inventadora

2011-09-30T17:43:00.002-04:00

Invento palavras

invento a vida

invento essa bola

dividida

invento saudade

invento ferida

invento você

verdade escondida

só não invento

o amor

com sabor

de partida

E agora?

2011-08-06T11:18:00.002-04:00

E agora?

Prá que direção?

Prá que rumo?

Prá qual dimensão?

E agora?

Prá que diversão?

Prá que festa?

Prá qual solidão?

E agora?

Prá que intenção?

Prá qual vida?

Prá qual frustração?

Prá que?

Prá qual?

Prá onde?

E agora?

Sou farsa. Sou falsa. Sou Fácil.

2011-07-21T12:22:00.001-04:00

Sim. Sou farsa. Esqueci de te contar isso logo no começo. Naquele dia que você disse que me amava, que há meses prestava atenção nos meus cabelos longos. Sim, sou falsa. Por te fazer acreditar que você caberia nesses pedaços inatingíveis de pouco caso com a vida. Que você sanaria essa minha doença de achar tudo muito leviano. Que curaria esse pedaço vazio que é tão grande que não te cabe. Está ocupado para você. E vazio. Não te ofertarei fórmula pronta. Sou farsa. Carente te atraio. Te bebo. Te ensaio. Te faço acreditar no amor que não te dou. É tão simples. Não posso te dar o que não tenho. Nem te cobrar o que não quero receber. O que não sei tratar. Nem quero aprender. O amor é rosado demais para mim. Não sei dessas coisas. O amor é para poucos. E o rosado tem cor de sangue em minhas mãos. Por isso minhas flores são vermelhas. Sou falsa. Ofereço-te minhas flores. Aceitas. E tu, neste momento, te tornas farsa. Farsa de tua existência pouca.Tu que te reconheces em mim. Na minha face vaga. Sou fácil. Na minha maldade suave. Doce. Sedutora maldade. Tu a comes.Te nutres dela. Pedes mais. Reclamas depois.Tenho muitos defeitos para ti. Assumo as faces que não te caem bem. E sempre as devolves. Sem dó.
Visto tuas máscaras mais sagradas. Olha-te em mim. Sou fácil. Recolho-te generosa. Sem que o percebas. Te acolho da tua miséria. Te protejo de ti. E te faço crer que és a perfeição.
E te faço crer que me amas.

Malas

2011-07-12T20:19:00.005-04:00

Faz as malas tuas!

acho que são duas:

uma com teu cheiro,

noutra o desespero

nelas vão meus sonhos

sempre tão risonhos.

São somente duas:

numa nossa história

noutra a memória

numa meu engano

esse amor insano

noutra vai meu solo

falta do seu colo...

Na mala maior:

-minha solidão

-sua hipocrisia

-sua enganação

-nosso dia-a-dia.

Na mala menor:

-minha alma quebrada,

pedra tão lascada

desse desencontro.

Faz as malas tuas,

põe o amor na rua

ele que se vire

ache onde morar

afinal de contas

esse meu amor

tem que apanhar!

Seu colo

2011-04-25T08:50:00.008-04:00

Para K e F
Para D e C

Preciso que seu colo
seja canção de amor
singelo presente
de suave sabor
que não me anule
nem me devore
e não me engula
num único gole
que apenas me queira
por simples querer
e me necessite
sem perceber
que esteja ao meu lado
sem nada a dizer
prá poder ser feliz
sem muito a fazer

Preciso que seu colo
seja roupa casual
que caminhe comigo
sem incomodar
por toda essa vida
prá qualquer lugar
e faça do simples
um grande sonhar

Preciso do seu colo
para não desistir
prá poder distrair
e não tropeçar
para diminuir
meu leve pesar
prá poder construir
e também derrubar

Preciso do seu colo
prá traçar ao seu lado
o meu caminhar

Sonho

2011-04-12T19:15:00.013-04:00

(na foto:Jonathan Faria)

O que vale

é a cor da voz

o quente dos olhos

o brilho do cheiro

o gesto escondido

Vale

romper o silêncio

quebrar essas regras

não ter argumento

ter sexto sentido

O que vale

é sonhar colorido

Entre cotonetes e tsunamis

2011-03-12T16:36:00.010-04:00

Depois de um esforço considerável para sair da cama, foi ter com o banheiro da casa. Tirou o lixo, trocou toalhas, recolheu cabelos dos ralos, fez bolas coloridas com restos de sabonetes, jogou fora lixas de unha usadas.
Enquanto isso, em cima da mesa, a gata brincava com uma moeda até derrubá-la definitivamente no chão. Passou instantes preciosos observando o metal, logo perdeu o significado de brinquedo e passou a ser uma moeda no chão.
Fez bolinhas de algodão para limpar maquiagem. Com muito orgulho organizava, quase que em transe, seu kit de banheiro verde musgo. Faltavam os cotonetes, as hastes sempre lhe pareciam maiores que o pote, a tampa ficava normalmente solta nos dias que se seguiam à arrumação. Eram um capítulo à parte.
Organizou seus cotonetes, um a um, preocupada com a tampa que poderia quebrar. Lembrou das imagens da madrugada, um tsunami arrasara o Japão.
Quantos cotonetes estariam boiando perdidos naquelas águas traiçoeiras? Sentiu vergonha da arrumação. Do kit verde musgo. Das bolinhas de algodão. Da vontade de ir ao cinema. Quem tiraria a maquiagem daquelas pessoas? Quantos kits de banheiro estariam perdidos nos escombros?
Ir ao cinema enquanto centenas de pessoas lutam pela vida parecia medíocre. Inútil pode ser um filme e uma arrumação.
Não via sentido naquilo tudo. O tsunami moera seu cérebro. Lembrava da água preta invadindo a cidade. Veloz, levando carros, barcos, pessoas e toda uma organização milenar.
A moeda no chão tornou-se brinquedo novamente. A gata a encontrara.
O que fazer? O que estava a seu alcance? Arrumar seu kit verde musgo? Pegar a moeda do chão?
Acendeu um cigarro de maconha. Fumou até queimar os dedos.
Os vizinhos passaram o dia procurando de onde vinha o cheiro. Esqueceram o tsunami.
Ela não.
Seguiu na arrumação dos cotonetes.

Felicidade

2011-03-05T21:00:00.004-04:00

Pensei que enfim me livraria da minha eterna falta de alegria. Pensei que alguém me traria um picadeiro cheio de palhaços. Sorridentes. Em constante movimento. Mas meu movimento de insatisfação é maior que qualquer picadeiro, que o sorriso de qualquer palhaço.

Agora estou correndo atrás de você, felicidade. Decidi que vou te conhecer. Finalmente. Faremos amizade e caminharemos lado a lado. E o encontro será inesquecível, eu te abraçarei apertado até te sufocar em meu peito cansado. Peito de pranto, de esquecimento. Vou contar tudo para você. Tudo. Os caminhos que se me entortaram. Os amores frustrados. As decepções que tive comigo.

Te contarei sobre minhas cretinices e de como sou feia. Vamos ver o que você vai dizer. Estou curiosa. Quero ver como vai me julgar. Se for a felicidade mesmo não irá me julgar. Irá apenas me abraçar. Irá sorrir e me pôr no colo. Colo que ando tanto precisando. Sempre me dei colo. Ultimamente não consigo.

Fico parada nas esquinas da minha alma, encostada em mim, como se esperasse um ônibus que passa lotado.

Vem felicidade, me leve ou me empurre. Me puxe! Aqui dentro tá barulhento. Não consigo ouvir nada.

Apenas uma música alta, grito:

"Abaixa!”, mas meu volume não abaixa.

Espero que você, felicidade, seja feliz mesmo.

Que não seja uma farsa como eu.

Que não esteja camuflada.

Você abraçou essas pessoas que andam sorrindo por ai?

O que disse a elas?

Tô esperando, conta felicidade...

Dias

2011-02-15T19:45:00.008-04:00

Hoje me vi na estrada
me vi empregada
do meu caminhar

Hoje me vi bem cansada
me vi mal amada
nem sei mais tentar

Hoje me vi quase sua
me fiz toda lua
sem céu prá ficar

Hoje me vi sem marido
passou distraído
errou meu olhar

Hoje me vi de vestido
o tom colorido
tentou me alegrar

Hoje sou eu meu destino
sou meu assassino
sei como atirar

Hoje tô mais prá semente
olhei lá prá frente
vi meu germinar

Hoje nasci prá ser gente
em tom colorido
já sei desenhar!

Aquele

2011-02-08T22:14:00.001-04:00

que opina
quando nada acha
que dorme
quando o Sol encaixa
que mergulha
só em maré baixa

que finge
estar presente
que paga
para estar contente
que brinca
de também ser gente

Triste

2011-02-03T21:24:00.001-04:00

Sou assim
meio pra lá
meio pra cá
meio amarelo
meio grená

Sou esse sujeito
querendo quebrar
na dúvida
do continuar

Sou essa pintura
querendo borrar
essa textura
a escorregar

Sou essa mistura
sem temperar
mais uma voz
querendo gritar

Sou alma ôca
querendo parar
mais um poema
a te envenenar

Me ame!

2011-01-09T07:43:00.005-04:00

Me ame!
mesmo que eu não queira
mesmo que eu reclame

Me ame!
mesmo que eu me segure
mesmo que eu desencane

Me ame!
até eu não resistir
até eu poder sorrir
me ame prá eu não sumir

Me ame!
mesmo que batam portas,
que as estradas sejam tortas...
sempre que puder
e que conseguir
me lace do desencanto
desse meu pranto curto
me ame sem me punir

Meu ofício é negar
o seu é me amar
Me ame!

Poema à toa

2010-12-26T19:30:00.003-04:00

Quero te dar de presente
um singelo poema
que faça lembrar de mim
me querer um pouquinho
que seja canção descabida
que seja num gesto
a sua medida
que seja à toa
porque à toa é a vida
que te traga aqui
Quero te dar de presente
um singelo poema
meigo e doce
como você

Mar

2010-12-13T07:48:00.005-04:00

Há uma tristeza infiltrada em tudo
disfarçada de sorriso
melancolia suave
com ar de “não preciso”
Há essa impotência.
De mãos dadas com o respirar
com ar de “deixa disso”
Há essa tristeza.
Esse cheiro espalhado no ar
essa incapacidade que sinto
quando me vejo
de frente pro mar.

Paladar

2010-12-11T16:16:00.002-04:00

Amor
tem som de “ai
tem som de “hum”
tem som de “mais”

Amor
tempero que sai
tem gosto de fui
tem gosto de vai

Amor
tem gosto normal
tem gosto de sal
do bem e do mal

Amor
agora acabou
mais tarde passou
depois já voltou

Amor
tem gosto de dor
tem cheiro, tem cor
amor tem sabor

Canção para Luciana

2010-11-22T06:58:00.014-04:00

para L

Amiga, não chore!
Te esperarei!
Prá fazer-te olhar
para o SIM e o NÃO
prá mostrar-te que há
TUDO, além do perdão
prá levar-te além
de uma simples canção.

Amiga, sorria!
Me estenda sua mão!
Levanta-me mais uma vez desse chão.
Me acolha,
me afague,
não julgues quem sou.
O abismo do sangue nos ignorou.
Irmãs pela vida,
irmãs pelo amor,
ou só por sentirmos
a mesma dor
não chore.
Sorria!
Acredite no amor.

Aos Pedaços

2010-11-15T08:19:00.003-04:00

Tava tudo me incomodando. Precisava mesmo me despir. Ou simplesmente me ouvir. Me desculpar. Merecia meu perdão.

Nem lembro mais como queria seu rosto. Só lembro que queria. Te queria como quero um monte de coisas. Não sabia da sentença: anulação. Meu sorriso se fundiu ao seu. Minha pele branca, da mesma cor da sua, cheia de sardas. O cheiro da embriaguez de quem ama sem pudor. De quem ama prá não ter dor. Fusão de pele. De mente. Fusão doente? Comichão carnal?
Me perdi nesse emaranhado de pele clara. Ás vezes minha. Sua. Nossa. Nem nos demos conta do tempo. Passou cruel. Passou por nós. Ignorou.Quando tentei sair, não consegui. Não saí sem perder pedaços.
Fiquei sem dono. Ter a pele do outro é ter algo que não tem dono. Tão próximos e eu não tinha dono. E de tão juntos, eu não me tinha mais.
Sem dono. Sem pele. Nua. Com a roupa roubada do varal do vizinho (que a quer de volta).
Cadê a mulher que minha pele abrigava?
Corri despida.
“Cadê meu couro?”
Cada poro vazio é um poço de dor. Cobrir cada dedo é um esforço brutal. Terei que conhecer as consistências para saber a que parte do meu corpo pertence cada pedaço de pele.
Não posso deixar faltar. Nem sobrar. Minha pele tem que me bastar.
E a passos curtos desvendo essa massa branca, cheia de sardas. Suave e doce. Perfumada de mulher. Moldo uma camada lisa e quase perfeita.
Devolvo seus pedaços. Artesanato cálido, suave. Cheio de dor e prazer.
“Essa não desgruda mais!”
Tão bem colada que parece nunca ter saído do lugar.
Me remonto. Um traço se solidão faz sua tatuagem.
Inteira.
Sem medo de me confundir com outro ser.
Sem medo de me descolar. De me perder.
Sem medo.
Pronta para viver.

Fiz

2010-11-05T18:55:00.002-04:00

Se essa sou eu,
o que foi que me deu?
Fiz do seu, o meu.
Fiz de mim, o breu.

Se essa fui eu,
o que foi que me deu?
Fiz de mim a mulher,
que em ti, se perdeu.

Sei lá, sei lá

2010-10-27T09:37:00.005-04:00

E no começo

fica tudo

lá-rá-rá

e pi-ti-ti

e pá-tá-tá

e quer dançar?

vou te buscar

vou só querer

te agradar.

E depois disso

tudo fica

vem prá cá

e tchá tchá tchá

sem demorar

vou aprender

te ensinar

e blá blá blá

não sei dançar.

E fica assim

sei lá, sei lá

você prá mim

é um querer

é um gostar

e bé-bé-bé

e trá-lá-lá

não sei dançar

mas vem que dá.

Caligrafia

2010-10-26T13:16:00.005-04:00

em cada letra,
na palavra,
em sílabas
se-pa-ra-das.
em, todas, as, vírgulas,
pausas, para, respiro.
Respiro.
ar sem palavra.
nas reticências...
... perdida...
...procuro ...a frase...
...certa...onde?
Busco sentido.
Sentido?
Senti dor!
Escrita
Irregular.
letra torta.
a sorrir,
a mostrar
que começo
no fim.

Olhar

2010-10-18T22:33:00.001-04:00

-Viu?
-Viu o que?
-Aquilo!
-Aquilo quê?
-Você.
-Eu?
-É.
-Aquilo sou eu?
-É.
-Viu?
- Vi.
- Viu o que?
- Espelho.

Trajeto

2010-10-13T11:19:00.003-04:00

Fiz todo caminho de novo. Cão guia da saudade.
Contornei o bairro. Subi e desci sua rua tantas vezes que a janela do seu quarto me reconheceu. Acenou para mim. Fiquei com vergonha dela. Mas mantive o olhar fixado na tentativa vaga de te ver.
Os domingos te procuram dentro do meu carro. As ruas esperam que você desça e caminhe por elas. Sua voz combina com a solidão urbana.
O vazio de refazer esse trajeto me fez pensar que nada é real. E que a vida é isso. É só tudo isso.
Trajeto escondido dentro de cada um. Irreal, para qualquer outro um.
Um amor tão grande como o nosso foi despejado.
Inquilino que não pagou o aluguel.
Gelo a mais no copo, jogado fora. Derreteu.
Haverá um tempo em que as segundas-feiras terão gosto de recomeço...
Que os domingos vazios não farão força para sair da cama...
Que nossas brincadeiras de amar serão lembranças doces...
Que os álbuns de fotos serão somente álbuns de fotos...
E nossas vozes encontrarão o acalanto de um amor tranqüilo.

Ao seu lado

2010-09-26T23:46:00.000-04:00

Acho que te amo
porque gosto
do seu ficar
do seu sentir
do respirar
Ao seu lado
sou caminhar

Acho que te amo
porque gosto
do seu gelado
do seu quente
do seu molhado
Ao seu lado
sou só pecado

Acho que te amo
porque gosto
do seu avesso
do seu fim
do seu começo
Ao seu lado
sou quem mereço

Acho que te amo
porque ao seu lado
sou caminhar
sou só pecado
sou quem mereço
Ao seu lado
sou recomeço

Cidade

2010-09-19T11:31:00.001-04:00

Encanta
o desencanto
infiltrado
em tudo
tristeza, lona de circo
cobre a cidade
cinza fico
dentro dela

Vento

2010-09-14T08:45:00.008-04:00

Era tanta liberdade que eu nem sabia o que fazer com aquilo.
O vento invadia minha garganta. Engolia porções grandes de angústia e solidão.
Taquicardia engasgada. Coração compassado a brigar com a ventania.
Balançava rápido, feito passarinho que pula de puleiro em puleiro.
Acha que vai voar. Nem sai da gaiola.
Meu peito se tornou pequeno para tanto espaço.
Abriram minha gaiola. Só conheço dois puleiros...
Escrevo palavras que confundem minha história.
Me buscam onde não fui. Levam para onde não estarei.
Me embaralham. Ventania varrendo minha poeira.
Tô tentando andar de cara com o vento.
Quero meu coração disparado pela incerteza.
A mulher que eu era se foi.
Mais uma garrafa de solidão?
Gelo?
Copo alto?
Por favor,
um trago de vento.

Saudade vira o que?

2010-09-04T18:41:00.007-04:00

Não consegui socorrer a lágrima que pulou dos meus olhos. Se jogou buscando você. Salto acrobático que terminou na palma da minha mão. Molhou meu tocar com um sabor mentolado. Queda livre na dor da saudade.
Menta deixa um ardido no final. Como se fingisse ter terminado, cresce na boca tomando conta de qualquer paladar que se deseje ter. Saudade é menta forte.
Hoje essa menta me ardeu. Acordei com taquicardia. Seu coração vivo batendo dentro do meu.
Descompassando meu peito. Destroçando minha paz.
Que vontade de voltar no tempo para ouvir sua voz de fora prá dentro. Você conversa comigo e ninguém ouve. Só eu. Reproduzo tudo na minha lembrança, e fica tão vivo, que até esqueço que você morreu.
Seu olhar melancólico anunciava o buraco que estava por vir. Pensei que comigo seria diferente. Que você não me faltaria. Pelo menos não dessa forma.
Me roubou de algumas manhãs. Faltou no meu aniversário de 40 anos.
Não sabe mais como anda minha vida, nem das coisas que aprendi a gostar.
Queria te mostrar a mulher que me tornei.
Você acharia graça do meu “corpo de manequim” (era assim que você dizia, lembra?), se transformando num corpo arredondado de mulher madura.
Faltou também na minha formatura e nas histórias de viagens.
Não veio sentar comigo no sol. Não soube que aprendi a dirigir.
Ausentou-se de tudo que vivi durante esse período.
E eu que amava ter você como minha testemunha...
Talvez te escreva para contar. Assim fica registrado no papel e sai do meu peito.
e o descompasso vira palavra.
e a tristeza vira história.
e a saudade vira o que?

Instante

2010-08-28T10:24:00.006-04:00

Na tentativa de não perder aquele momento. Prendi-o num copo. De boca prá baixo. Momentos são como sorvetes. Ao derreter perdem a consistência original. São de uso único. Escorrem pelos dedos e se vão. Porém esse, exatamente esse, ao derreter penetrou minha pele. Cutucou meu cansaço. Me fez rir de novo.

Quero morar nesse abraço
ser seu puro embaraço
seu pequeno pedaço.
Massa derretida
de querer
e esperar
de partir
e de ficar

Neste momento de encanto
minta prá mim um bom tanto
diga ser tudo
"o primeiro"
finja ser
“o mais verdadeiro”
quero ser
“seu único cheiro”

E prá não te abandonar
deitarei com teu olhar.
Pois nesse instante que prendi,
que congelei com meu sonhar,
foi nesse instante que morri.

Morri ali ao te tocar.

E fomos pouco
ou quase tudo.
E fomos tempo
a esperar.
Eu quis fugir
mas quis ficar...
Foi um dormir
sem despertar.
Foi só amor
sem avisar.

Mais uma de abandono...

2010-08-24T01:26:00.011-04:00

Gostei da sua forma de me deixar. Bem de repente. No melhor momento de nós. O clássico abandono. “Dolorindo” o auge da paixão.
Acabei achando graça na sua saída pela tangente. Fuga ligeira. Desvairada. Corrida para lugar algum. Gosto de pessoas que correm para o “nada”.
Acho corajoso fugir de amar alguém. Mudar de pessoa deve ser mais fácil. Começar do zero deixa o gosto da conquista vivo na memória. Vida sem rotina.
Mas rotina de amor é construção. Exercício duro que não é para qualquer um.
Aprendi coisas com você. Sinais claros que eram prenúncio dos seus próximos passos. Prévias insinuando que eu me cuidasse. Frases soltas. Enigmas perdidos.
Todas as noites você desfazia os vínculos que construíamos durante o dia. Como fazer e desmanchar um mesmo tricô. Nossa malha nunca ficava pronta.
Adorei as manhãs apressadas. Meu leite fervia garganta abaixo com gana de te beber. Seu pão com pressa de me despachar.
O dia te chamava.
Eu, sua noite. Seu outro lado. Não cabia no seu sol.
Você, meu dia. Sempre coube em tudo. Entrava na minha vida em qualquer horário.
Eclipse a seu dispor.
Amava mesmo. Tenho esse exagero. Doação insana. Minha corrida para o "nada".
Amava o tártaro do seu cachorro e o perfume da sua nuca.
Amava a frieira do seu pé e o doce da sua boca.
Amava minha espera (prá me livrar de mim?).
Esperei chegar o amor. Você correu para o “nada”.
Queria amar seu cachorro, sua frieira, seu cheiro, sua nuca e seu pé.
Fiquei curtindo essa dor trágica e humana de abandono. Onde choro e luto são permitidos e quase obrigatórios.
Adorava ouvir "chora, chora mesmo. Chora tudo o que tem para chorar".
Sabor apimentado de ser vítima. Devaneio sem culpa e com destino único. Eu.
De alguma forma, corremos para o “nada” juntos.
Não bateu a porta. Apenas encostou.
Quem encosta a porta, não volta.

Ficar

2010-08-16T17:41:00.002-04:00

Vou ficar com você
por uma eternidade
mesmo que caiba
só num segundo
mesmo que seja
um ficar vagabundo

Vou ficar com você
por essa simples vontade
mesmo que seja
somente um minuto
é ficar absoluto

E que seja esse gesto
de abraço apertado
e lábio colado
o gesto profundo
que nos roube
do mundo

A Amante

2010-08-01T15:47:00.003-04:00

Desta vez ele me surpreendeu. Trouxe a amante para morar aqui em casa. Mas disse que é por nós, para o nosso bem.
Enfim, passamos a dormir os três na mesma cama. No começo achei apertado, mas logo que saí do meio dos dois a situação melhorou. Pelo menos a minha.
Demorei para me adaptar, nos primeiro dias ela reclamava do pouco tempero da minha comida e dos vincos que eu deixava na roupa. Êta mulher chata. Também gosta de dormir com TV ligada, comprei protetores auriculares, mas isso foi barato.
Por vários anos me multipliquei. Fui esposa, mãe, puta, lavadeira, parceira de pocker, faxineira, cozinheira, tomadora de cerveja, garçonete, torcedora do Felipe Massa, pompoarista, office girl, militante do PT, assexuada, jogadora de truco...dentre outras qualidades inescapáveis.
Fiz uma lista de itens tentando descobrir onde falhei. Uma verdadeira lista de supermercado. Mas me perco nela. Confundo itens de limpeza com dedicação, frutas com necessidade, carnes com desejo, grãos com toque de pele, e por aí vai. Fico perdida nas gôndolas.
Descobri que tive todos os ingredientes para fazer um casamento saboroso. Minha comida não tem gosto. Trepar com alguém que está o tempo todo com o amor no meio das pernas também não tem gosto.
Passei muitas tardes ensinando a amante do meu marido a cozinhar do jeito que ele gosta. A cuidar das camisas e ficar atenta ao momento certo de virar o colarinho.
Fizemos vários ensaios de pocker, ela se saiu muito bem. Logo ele terá uma parceira para as tardes de domingo.
Gosto de gente que aprende rápido!
Há tempos não cozinho.
Ontem cheguei da ginástica e ela tinha apanhado. Comi uma comida tão bem temperada. Sabe coisa feita com amor? Ela aprendeu direitinho.

Minha Paz

2010-07-26T21:55:00.000-04:00

Onde deixei minha paz?
morreu nos seus lábios
perdi no seu corpo
afundou nesse olhar
Perdi meu ar na sua boca
perdi a paz nessa voz rouca.
O amor tá aqui.
Comigo.
me arde
fere de vermelho
calor do impossível.
às vezes o vento sopra
brisa que não conheço
adormeço
pensando
em você.

Abandono

2010-06-09T21:49:00.010-04:00

Depois que você foi embora não houve um só dia no qual não tenha sentido sua falta. Acostumei com aquele desamor.
Depois disso fiquei mais bonita, mais culta, mais magra, mais jovem...
E bem mais infeliz.
Gosto de ser casada. De usar aliança grande. De gritar aos quatro ventos a palavra “marido”. Mesmo sabendo que você nunca ouviu.
Agora compro porções individuais no mercado e deixo calcinhas penduradas na torneira.
Depois que você foi embora transei com outros caras. Sabe que só aumentou meu amor por você? Mesmo sendo melhores. Sinto falta do papai-mamãe mal feito.
Amo o seu pior. Seu melhor nunca foi meu.
Agora entro sozinha no elevador e compro pizza de quatro pedaços.
Depois da sua ida tenho saudades de brigar. Briguei com o porteiro. Entregou o boleto de condomínio dobrado. Onde já se viu? Que abuso!
Tenho gana da briga que é nossa. Daquela que vem acompanhada da mais sacana reconciliação.Lembra?
Adoro reconciliações. Aproveito. Entro pelas frestas do descaso e faço disso meu banquete.
Depois que você se foi, aprendi a fumar.

Bebo dessa fumaça cinza com cheiro de abandono. Compro vários maços. Espalho pela casa. Um longe do outro. Trago essa distância. Esse silêncio tá me matando de tanto barulho. Descobri que tristeza fuma.
Soube que você parou.
Ficou mais feio, mais burro, mais gordo, mais velho...
E bem mais feliz.

Jeito

2010-05-26T17:42:00.002-04:00

Deveria haver um jeito
de pousar em suas mãos
como pomba no algodão
como bola de sabão

Deveria haver um jeito
de roubar a sua voz
de ser tudo em seu olhar
de ser pele a te apertar

Deveria haver um jeito
de ser seu calafrio
seu amor mais vadio
quero a vida por um fio!

Deveria haver um jeito
de mudar a direção
de travar meu coração
não te amar
mais tanto não!

Desamúsica

2010-04-23T22:36:00.002-04:00

A música tomou a casa
os dois
foram ficando
mudos.
A música não falou mais por eles
ficaram
surdos.
A música não mais tocou seus corações
ficaram cegos.
Quando a música não fez mais sentido
tornou-se necessária.
A música
pode ocupar
um lugar
que não é dela.

Chuva Rosada

2010-04-14T20:59:00.007-04:00

Meu psicanalista foi categórico:
“você precisa se livrar da figura do seu pai”.
Enrolou demais para dizer isso. Anos de terapia. Por que não falou logo no começo? Resolvi acatar. Preciso ter alta. Haja dinheiro para tanta análise.
Fui até o sítio de papai. Meu velho tava lá. No quintal. De suspensórios. Óculos redondinho. Cabelo engomado penteado para trás. Cuidando das meninas.
Era assim que ele chamava as galinhas. Desde que eu era criança:
“cadê papai?”
“dando milho pras meninas”
Entrei no quintal e fiz o de sempre:
“benção pai”
“Deus te abençoe meu filho”
“papai, olha aqui prá mim”
“que?”
“olha aqui. Isso. Abre a boca”
“mais, abre mais. Isso. Agora fecha”
Encaixei uma granada na boca de papai. Voou pelos ares.
Acabei de dar o milho pras meninas.
Papai foi caindo do céu. Chuva rosada sobre o quintal.
Tô numa cela com mais de quarenta marmanjos.
Esses psicanalistas são muito abusados.

Enlouquecer

2010-04-10T01:16:00.006-04:00

Para enlouquecer precisa pouco. Basta virar a chave. Dar vazão a um certo fluxo de pensamentos.
Pronto! Está feito. Estarei louca. Falarei uma língua própria que ninguém entenderá.
Não posso me iludir. As pessoas se chocarão no início. Receberei visitas.Conversarão comigo sobre coisas banais. Afinal a inteligência se foi...
Causarei nelas um dó quase que insuportável. Misto de repugnância e medo de serem as próximo a enlouquecer. Uma miscelânea nada fácil para a cabeça de qualquer um que ainda não tenha enlouquecido.
Sim, eu disse “ainda”...
Serei ponto de referência. E mesmo quando melhore não me esquecerão. Agirão comigo como se não fossem enlouquecer nunca. Farão o sinal da cruz.
Medo do que pode estar por vir? Nunca se sabe o que o destino nos reserva. Não se sabe também em que grau de loucura nos encontramos.
Tá sentindo a vida arder? Cuidado.
A loucura me roubará de mim! Seqüestrará meus registros mais íntimos e sagrados. Vai me transformar em nada. Vai me expôr de maneira cruel. Escancarada.
Sinto a vida assim, ardida. A loucura é minha única saída. Podar a planta que vinha crescendo torta. Dar respiro a uma existência trôpega.
Curetar as minhas paredes. Tornar-me oca de mim. Vazia de coisas conhecidas. Sem identidade.
A loucura irá me roubar a cidadania. No RG constará a foto de uma estranha-conhecida.Sem passado. Inútil para o futuro.
Uma lembrança solta. Que ruma para canto algum. Sem nada de familiar.
E quando pensar que estou curada. Quando me esquecer dela.
Sim, dela, da loucura. É dela que estou falando! Lembra?
Terei uma ilustre surpresa. Me enganei. Ela estava lá a dormir sob minhas unhas. Nesse lugar indecifrável e esquecido como eu.
Ao lixar as unhas...ela estará lá. Exposta. A me roçar. Com garras afiadas.
A mostrar que não adianta. Que para enlouquecer, basta respirar fundo e sentir a vida arder.

Completude

2010-04-03T12:10:00.004-04:00

Minha completude é o vazio
é a ausência que tenho de mim
é silêncio ruidoso
eco faltante
Minha completude é vazia
Sem vínculos
-de sangue
Sem tempo
-prá chorar
Sem alguém
-prá amar
Minha completude se faz
da
mais
profunda
solidão.

Carta do amor neurótico

2010-03-30T20:55:00.007-04:00

Bem, para começar, preciso dizer que não há amor que resista a essa sua gritaria. Nem amor.
Nem ouvido. Nem cama. Nem cupido.
Você não pode ser contrariado, e quando isso ocorre, tudo tem que ser muito explicado. Acontece que não sou sua mãe. Sou apenas sua mulher. E isso já tem sido mais que suficiente.
Você também não pode ser “invadido”. Preciso tomar cuidado quando vou perguntar algo.
É tanta preocupação com “seu” espaço, “sua” individualidade, “seu” ritmo, “seu” trabalho, “suas” necessidades; que fica óbvia a sua incapacidade de compartilhar “sua” vida com alguém.
Adoro quando, por qualquer discussão, você acelera o carro para me amedrontar, realmente, frente ao medo, tudo se reduz a pó. Inclusive eu.
Você só não percebe que a velocidade acelera nossa deterioração. Que velozmente nos tornamos distantes e diferentes.
Gostaria de comunicar que você não tem se mostrado merecedor dos meus segredos. Da minha intimidade. Dessa tristeza que de tão funda não consigo colher inteira para dividir. Porém, o pouco que te mostrei foi jogado no lixo. Você usou das minhas fraquezas na primeira oportunidade. No auge da discussão. Atirou nas minhas costas.
Cada dia você saberá menos de mim. Uma pena. Mas prefiro assim. Afinal, minhas loucuras não precisam ser tão reais a ponto de saírem da boca de outra pessoa para se encontrarem comigo.
Sua vida é uma festa. No fundo invejo tanto desapego. Tanta gana de comemoração. Seu lado adolescente é tudo que preciso. Um alimento. Porém cansa. Quantos amigos, né meu amor? Toda mulher quer tirar o homem do bar. Do futebol. Do baralho. Do vídeo game. Dos amigos.
Mulheres são chatas. Não são bom papo. E neste caso, não sou diferente. Sou apenas uma mulher. Neste caso, você não é diferente. É apenas um homem.
Mas nada para você basta. Tudo tem que ser a mais. A maior. Não há limite. A festa é eterna. Prá que miséria?
Tem outra coisa, não me cobre beber. Sei beber sozinha. Sei ficar bêbada. Sei ficar sóbria.
Não me cobre estudar. Sei ler. Sei escrever. Sei inclusive escolher.
Não me cobre dirigir como você. Gosto de ser uma mulher ao volante.
Não me cobre ser um sucesso profissional. Amo minha profissão. Isso já é um sucesso.
Na próxima vez que brigarmos, fique à vontade, me chame de louca. É bom ter alguém para me lembrar isso. Vai que eu esqueço, né?

Preciso mesmo de um bom tratamento.

Quero saber me comportar. Ter educação. Não ser grossa.
Talvez eu precise mesmo aprender a beber, a estudar, a dirigir, a trabalhar. Talvez...
Talvez eu precise mesmo rever todas as minhas escolhas.

Filé de Frango

2010-03-25T20:58:00.006-04:00

Bateu a porta e saiu. Arrastou as malas pesadas. Foi tragado pelo elevador.
Garganta abaixo engolido pelo edifício. Expelido na calçada. Entrou num táxi. Diminuiu até sumir na avenida.
Saiu assim da minha vida. Uma manhã, ao despertar. Disse estar apaixonado. Arrumou as malas. Foi tragado pelo elevador.
Fiquei na janela vendo o taxi diminuir até minhas pernas doerem.
A casa, silêncio. O cheiro dele, nas almofadas. Meu corpo, exausto.
Sabe André, quando abri o freezer, vi todos lá. Filés de frango embalados individualmente. Em filme plástico. Um ao lado do outro. Em total liberdade dentro do freezer. Ao contrário do que você previu, não congelaram colados. Porém ficaram juntos. Um ao lado do outro.
Será que você viu? Organizei o freezer.
Tá batendo uma saudade que dói mais que um quilo de frango. Quem foi a galinha que te tirou de casa?
Justo hoje que eu ia fazer filé de frango pro jantar...
“Corte ½ quilo de peito de frango em tiras, frite em duas colheres de sopa de azeite, até selar. Acrescente dois dentes de alho amassados. Frite mais um pouco, até dourar. Despeje uma xícara de shoyo e mexa bem. Sal a gosto. Sirva numa travessa com arroz branco. Rende duas porções.”
Duas porções André! Rende duas porções. Entendeu a mensagem da receita?
Tô aqui. Em pé na cozinha. Com esse frango descongelando por entre meus dedos. A água rosada com cheiro de galinha pinga nos meus pés. Aperto com ódio até o filme plástico dar sinais de descolamento. Quem foi a galinha? Fala André!
Quem é essa que só te cobrou o que te deu?
Que não se incomoda com sua solidão?
Por que o amor nunca é suficiente?
Eu amo e cozinho. Amo e me dou. Amo e te espero.
Duvido que ela embale frango como eu. Individualmente. Em filme plástico. Um ao lado do outro. Em total liberdade dentro do freezer. E ao contrário do que você pensa, não congelam colados. Porém ficam juntos. Um ao lado do outro.

A Pinta

2010-03-22T19:01:00.002-04:00

Só pode ter sido a pinta. Sim. A pinta. Essa que tenho no canto da boca, no lábio inferior esquerdo. Minha mãe, Aurélia, dizia sempre:
“Pare de cutucar essa pinta, você vai se arrepender”.
Santa boca da dona Aurélia. Quando criança sentia medo do que ela dizia. Seus avisos eram fatais. Mais cedo ou mais tarde, aconteciam. E desta vez não foi diferente.
Lá estava ela para me atrapalhar. A pinta.
Sabe aquele olhar mágico? Aquele riso fácil? Cerveja gelada. Um CD de presente logo no primeiro encontro. O pedido que ouvisse pensando nele. A combinação que ele faria o mesmo. E ao ir embora, foi o que fiz. Frio na barriga...CD ao fundo...cantarolei no carro...
As mensagens no celular apitavam dizendo que tudo caminhava perfeitamente bem:
“Que sorte ter te encontrado. Você é linda!”
Fato. Eu estava vivendo um amor! Depois de meses encalacrada tinha acontecido.
Nos dois dias que antecederam o próximo encontro, ficamos assim...tôlos...reféns da paixão. Reféns das músicas que ouvíamos pensando um no outro, das mensagens por email, dos telefonemas matinais, dos planos de viagens. Reféns do desejo. Um encontro de tirar o fôlego.
Desses que a gente troca a cor das almofadas e tenta combinar com o tapete.
Desses que a gente muda o nome do cachorro só prá parecer mais simpático.
Desses que a gente compra taças para Chardonnay, lava com um detergente neutro novinho, e esfrega com pano limpo para as marcas de gotas secas saírem...
E daí sucederam cinema, jantar, presentes, planos, mais planos, e muita risada.
Segundo ele “um medinho de tudo isso..."
Fiz questão de ignorar. Medinho? Afinal, não era dona Aurélia falando.
Mas a pinta estava lá. No canto da boca, no lábio inferior esquerdo.
Sabe aquele olhar mágico? Aquele riso fácil? Intenso de tirar o fôlego?
Durou quinze dias. Dona Aurélia tinha razão. Mais uma vez. Ela tinha razão.
Só pode ter sido a pinta.

Overbooking

2010-02-06T09:23:00.000-04:00

O amor precisa mais que “bom dia e boa noite”
O amor precisa da mão na mão
do beijo apressado
da língua molhada
do olhar desviado
o amor precisa do sabor

O amor precisa mais que um telefonema
O amor precisa da voz ao vivo
do tom que incendeia
do timbre que excita
do som que rodeia
o amor precisa do calor

O amor precisa mais que disponibilidade
O amor precisa de generosidade
da manobra certeira
em espaço apertado
por vezes folgado
o amor precisa ser tocado

O amor precisa mais que cartas, bilhetes
O amor precisa ser ouvido
ser falado, gritado, discutido
o amor precisa ser aprendido

O amor precisa de improviso
sentar no chão
dizer que não volta mais não
falar palavrão
o amor carece de solução

O amor cabe em qualquer lugar
mas tem que ter o seu lugar sagrado
tá aí a toda hora
mas tem que ter a sua hora reservada
O amor não precisa de quase nada.

2010-02-03T11:18:00.004-04:00

Preciso parar de matar meus personagens. Isso não abala ninguém. Nem os parentes mais próximos.

Mia

2010-01-30T10:54:00.005-04:00

Com meia dúzia de fios loiros e cheia de olhos verdes na cara era uma mulher. Aos vinte anos trepava com os porteiros do bairro. Aborto provocado foi só uma vez. Depois que o motorista do antigo ônibus escolar trouxe um uniforme e pediu que ela provasse. Serviu direitinho.
Hoje é mulher de Louis Vuitton, Dolce & Gabanna e ouro pendurado. Gosta de ser apresentada pelo nome do cargo que ocupa. Um prazer. Acha importante.
Dia desses sentiu dor no peito. O coração disparou. Parou. Disparou. Parou.
Vomitou em jatos. Sujou os sapatos Prada. Ela não viu. Ainda bem. Morreria do coração. Rodopiou três vezes, deu dois pulinhos, cambaleou, espumou pela boca. Caiu dura. Esticadinha dentro do jeans Shell.
Antes de ser enterrada levantou a cabeça e pediu um delineador.
Importante é estar sempre bem arrumada.

Marco Antônio

2010-01-28T21:14:00.009-04:00

Hoje pela manhã decidi matar Marco Antônio. Levantei da cama na ponta dos pés enquanto ele dormia. Abri o maleiro e puxei a sacola bege. Peguei minha calibre 45 e disparei seis tiros no peito dele. Ainda depois do primeiro tiro, o abusado esticou os braços na minha direção, com aquela cara de coitado que só ele sabe fazer. Eu estava com pressa e sem paciência para milongas. Ele sempre gostou de se fazer de vítima. Achei por bem terminar logo o assunto.

Já na cozinha, comi uma banana. Não gosto muito de frutas mas achei de bom grado ingerir potássio. Marco Antônio andava reclamando das minhas câimbras noturnas. Agora que ele não reclama mais, posso comer minha banana em paz. Esquisito é que sangrou pouco. Não jogarei fora os lençóis. Pelo menos isso, né, Marco Antônio? Fui trabalhar com aquela calça que me deixa bem gostosa e que ele insistia para eu não usar. Todos elogiaram meu humor. Eu estava realmente feliz. No fim da tarde estiquei um happy hour. Marco Antônio não pôde me censurar. Decidi beber menos. Vai que chego em casa e ele tá vivo, eu bêbada! Não. Detesto quando isso acontece.

Pela noite o cheiro da casa era de alumínio estridente gelado. Uma brisa leve percorria o ambiente. Fiz dois furos numa lata de leite condensado e bebi metade. Não, Marco Antônio, não vou lavar a lata por fora, tenho anticorpos de sobra. Que homem chato. Fui tomar um banho. Não resisti em dar uma espiada no quarto. Ele tava lá. Paradinho. A TV ainda ligada. Abri um sabonete novo. Gosto do começo do sabonete. Ele do fim. Fazia grandes sabonetes de restos coloridos.

“Pode comprar branco mesmo.”

“Não, Marco Antônio, colorido fica mais legal.” Êita homem sem imaginação.

Terminei o banho. Nossos sabonetes ficaram pertinho um do outro. Coisas que só eu e ele sabemos.

“Deita prá lá Marco Antônio. Que mania de atravessar na cama.” Depois do casamento passei a dormir mal. Agora faço o que quero. Arrastei o corpo dele até o corredor e me atravessei na cama. Num golpe só, deitei e dormi. Acordei às três da madrugada. Adoro comer na cama. Ele não. Fiz cachorro quente com coca zero. Ele não toma refrigerante. Deixei a luz do corredor acesa de propósito. “É bom luz na cara da gente, né, Marco Antônio?”

Fui trabalhar com a primeira roupa que achei. Hoje à noite tenho uma festa. Liguei para o celular dele. Queria contar para ouvir o de sempre:

“Com quem você vai? Que horas volta? Quer que eu vá te buscar? Vê se não bebe muito, hein?”

Deu caixa postal. A voz grave me atravessou o peito como seis tiros de calibre 45. Detesto quando isso acontece. Gosto de falar com ele durante o dia.

“Me ajuda aqui com as compras Marco Antônio!”

“Pérai. Agora?!”

“Que jogo, que nada, vem logo.”

Veio correndo. A pressa de quem sabe que vai perder o melhor lance do jogo. Empurrou as compras para o chão da cozinha. Voltou para o sofá. A lata de cerveja meio vazia.

“Que cerveja quente é essa Marco Antônio?”

Abri uma latinha e fui bebericar com ele. Passou o braço na minha cintura sem tirar os olhos da TV. Deu uma apertadinha. Encostou o rosto no meu braço.

“Senta aqui querida.” Me puxou. Adoro quando isso acontece.

“Gooooool ! Chupa! Uuuhh!.”

Isso acontece...

Nada faz sentido sem o que temos.

Né, Marco Antônio?

E se você...

2010-01-27T18:30:00.012-04:00

E se você for viajar e se embrenhar com uma mulher que é do mar?
Eu vou ficar a te esperar, a te sonhar como um favor
eu vou comer, beber, nadar
vou navegar toda essa dor
vou esperar você voltar
vou mergulhar
no seu calor

E se você for viajar e se embrenhar com uma mulher que é do lar?
Não sei passar, nem cozinhar
mal sei varrer o meu pesar
eu vou lavar o que passou
vou me enfeitar, me perfumar
vou te esperar
com uma flor

E se você for viajar e se embrenhar com uma mulher que vai te amar?
Vou caminhar, de bar em bar
eu vou jogar, perder, ganhar
vou apostar no seu amor
e vou me dar, transar, gozar
vou me esbaldar em desamor
vou me cortar, sofrer, chorar!
Vou te buscar,
pois meu viver,
é teu olhar.

Eles

2010-01-07T07:08:00.005-04:00

O sábado cheirava a quintal lavado com esguicho e banho no cachorro
O domingo tinha cheiro de anágua nova e resto de Coca-Cola na geladeira
Ele tinha cheiro de suspensório
Ela de programa de auditório
Ele cheirava a gaiola de passarinho
Ela a almoço quentinho
Ele cheirava a banho forçado
Ela a café bem passado
O sábado à tarde cheirava a bolinho de chuva
as manhãs de domingo a “cachaça que abre o apetite”
Eu comia a comida do cachorro
ajudava caramujos a atravessar o quintal
Ele tinha cheiro de ciúmes
Ela cheirava a talco e perfume
As tardes tinham cheiro do amor roubado por ele no sono ingênuo dela
Ela tinha cheiro de perguntas
Ele não cheirava a respostas
Ela tinha cheiro de menina
Ele de Creolina
Eles tinham cheiro de pôr-do-sol e açucar branquinho
de cigarro de palha e lençol limpinho
Eu gostava de ver tatuzinho se enrolar no jardim
bebia felicidade misturada com água de moringa
Eles tinham cheiro do amor que só a simplicidade comporta
Meu cheiro hoje
é saudade que esgota

Sem Falta

2009-12-03T21:31:00.012-04:00

Não se deixe levar pela minha literatura, ela é apenas fruto da falta de responsabilidade com minha existência.
É o descaso mais amplo que posso ter comigo.
É a tentativa de uma alegria normal. Dessas casuais que todos pensam que todos têm. Mas que de perto não existe.
Falta-me esperança?
Não se assuste com minha tentativa neurótica de ser verdadeira.
De ser honesta.
Ter bom caráter.
Ser amável.
Os verdadeiros são mal educados. Grosseiros.
Limpo a boca com a toalha de mesa.
Como comida que cai no chão.
Uso a barra da camiseta para limpar o nariz.
Não tenho vontade de esconder isso de ninguém.
Falta-me educação?
Não se deixe perturbar pela minha falta de religião.
Reze.
Acenda velas.
Mate galinhas.
Roube gatos pretos.
Está provado cientificamente que rezar faz bem.
Estimula o lobo temporal.
Quem não tem religião tem terapeuta.
Isso é religião.
Quem não precisa de nenhum dos dois não precisa de nada.
Perigoso.
Falta-me fé?
Não tente encontrar minha sexualidade.
Ela não existe pra quem procura.
Não tem dono.
Nem cor.
Nem aroma.
Nem sabor.
Falta-me direção?
Não me decifre.
Nem me ignore.
Sem falta.
Sou falta.

Minto

2009-10-30T23:37:00.016-04:00

Minto
prá você crescer
prá não te doer
esse meu sofrer
Minto
prá te ver sorrir

por você pedir
prá você não ir
Minto
prá poder fugir
desse meu viver
duro de existir
Minto
prá poder sair
prá poder curtir
sem te ofender
Minto
prá você querer
prá você comprar
e não devolver
Minto
prá você amar
essa tal mulher
que não sou mais eu
Minto
para distrair

Minto

para existir

Minto
prá você mentir.

Dona Maria

2009-10-17T00:33:00.007-04:00

“Querida tia, se tivesse eu muito dinheiro hoje, jogaria-o pela janela. Louca? Muito longe disso. Sabes para quê? Para poder caminhar ao teu lado, por quadras e mais quadras. A fim de economizar o dinheiro da condução.”

Minha tia era assim. Andar rápido. Passos curtos. Beijos e carinhos também curtos. Mas eu os sentia pela simples presença dela. Não chorava. Sorria amarelo. Como se não lhe fosse permitido. A felicidade proibida herdada da guerra civil espanhola. Estava sempre com pressa. Andava correndo pelas ruas. Os olhos mais azuis que já vi. Os mais melancólicos. Sempre fazendo economia. Usava sapatos pretos, baixos e baratos. Saia abaixo dos joelhos de cores sempre discretas. Blusas com meia manga. Nada de cores alegres. Nada de decotes. Nada justo. Sempre de anágua. Viúva. Portava-se como tal. Mulher de um homem só.
Sempre fazendo planos e esperando a vida melhorar para ser feliz. Não é assim com ninguém. Não foi com ela.
Em casa tinha seu esconderijo, o quarto dos fundos. Lá, uma velha máquina de costura e muitos retalhos davam vida a modelos vistos na TV, muitas vezes feitos por ela. Trabalhava com alta costura. Dizia que eu tinha corpo de manequim. Adorava fazer roupas para mim. Achava que tudo me caía bem. Costureira de mão cheia.
Passávamos muitas tardes naquele quarto de costura. Ouvia as histórias da guerra, da fome. Eu, ela e a cachorra Sheila. As três. Inseparáveis. Sheila também achava que ela era uma mulher muito forte, e se sentava sempre a seus pés. Em qualquer lugar. Nessa época eu ainda não tinha consciência do laço que se firmara naquelas tardes. Tampouco da saudade que sentiria de tudo aquilo. As coisas mais simples que vivi. As mais fortes. Salvadoras.
Minha tia chorou poucas vezes. Uma delas foi na noite que ficamos esperando Sheila morrer. Eu sentada no chão ao lado da cadela. Minha tia em pé. Andando. Indo e vindo da cozinha. Tentando esconder as lágrimas. Não achava certo chorar por causa de cachorro. Na Espanha os gatos eram devorados durante a guerra. Sheila e ela tinham dezesseis anos de amizade. Mesmo assim, tentava reduzi-la a “um cachorro”. Naquela noite não conseguiu. Foi traída pelas lágrimas e pelo amor mais honesto que recebera até então. As lágrimas a traíram. Sheila morreu no quarto de costura. Onde ficávamos a três. Não mais inseparáveis.
Minha tia resolveu morrer anos depois sem me pedir autorização. Ainda bem que Sheila foi antes. Ela não agüentaria. Esperaria por toda sua vida a volta da minha tia. Morreria de tristeza. De saudades. Estaria até hoje debaixo da máquina de costura.
Gostava das minhas comidas. E eu de cozinhar para ela. Dizia que minhas frituras eram secas. Do jeito que tem que ser uma fritura. Sem saber me fez aprender a cozinhar e a gostar do meu corpo com seus modelos de retalhos.
Éramos bem pobres, o que nos levava a andar a pé para economizar o dinheiro da condução. Caminhávamos debaixo de sol, de chuva, de vento, de frio, de tudo. Às vezes andávamos a tarde toda. Por vezes, mesmo sem sobrar dinheiro, ela nos achava merecedoras de um "regalo", e então era feita a maior extravagância da tarde: comprávamos amendoins e vínhamos comendo pelo caminho. Ela amava amendoim, café, chocolate e verduras. Eu amava a companhia dela. Éramos cúmplices. Éramos amigas. Éramos mãe e filha. Éramos o amor que nasceu do inesperado. Fui morar com ela aos oito anos e por lá fiquei até os dezenove. Minha estadia era provisória, então fiquei sem quarto por esses anos. E sem cama. Dormia no sofá da sala, na cama de abrir, no quarto dos fundos, no chão do quarto dela, no chão da sala. Nunca percebi que não tinha quarto. Quando pude ter um, ela já estava doente. Que coisa sem utilidade esse tal de quarto.
Morávamos ao lado de uma viela, cheia de mato. De tempos em tempos minha tia aparecia com duas enxadas e passávamos o dia baixando o mato. Até o rosto ficar rosa. Até a mão calejar e encher de farpas. Dias de sol inesquecíveis.
Inquieta que era, só se sentava à noite, no sofá, assistia um jornal e uma novela. Sheila no chão. Eu nas suas unhas. Maltratadas. Esmalte alaranjado para combinar com o batom. Cafuné e muita moleza. Rendia-se a um carinho nos cabelos. Momento raro onde podia ser frágil. Onde ninguém a chamaria de folgada. Sempre adormecia no sofá e depois ia para a cama. Talvez nem de cama se achasse merecedora.
Foi embora sem concluir a reforma da casa. Um sonho que nunca acabava.
Concluiu uma reforma em mim. Mostrou que o amor vivido sem palavras melosas pode ser verdadeiro, e que algumas coisas aprendemos sem que nos ensinem.
Já doente, tentava me dizer que sabia que ia morrer. Eu, sem maturidade nenhuma, dizia coisas idiotas, “imagine!”, “vai sarar”. Ela sabia que não ia sarar. Eu também. Não tive tempo de mudar meu discursinho. Não deixei que ela me falasse do seu medo de morrer. Não fiquei ao seu lado como deveria.
Minha maturidade veio com a falta que ela faz em cada minuto de meu ar. Tenho vontade de cozinhar para ela. Que ela veja minhas roupas. Fale dos cachos da minha filha. Saiba que minha cachorra é da mesma cor que a Sheila.
Ou simplesmente dizer "te amo".
Não deu tempo.

Sóbria

2009-09-05T18:43:00.005-04:00

Quero estar sóbria
para esperar o amor
sem dor
sem comparação
sem adição de açúcar
temperado
na dose certa

Quero ser sóbria
para aceitar a solidão
em doses
de rugas
em telefonemas breves
sem forjar a saudade
quero saber a verdade

Quero ser sóbria
ver a vida ir
sentir calor...frio...
que dor...
O tempo que fica
que corre
aquece...
esfria...
judia...

Quero não me suportar
ter raiva
me adiar
me adiantar
quero me livrar da vida
com asas
para voar...

Urgência

2009-08-25T21:44:00.002-04:00

A urgência é reticente
de um olhar
de uma boca
de uma palavra
de algo presente

O vazio achou encaixe
sua ausência não me acha
não me toca
não me cansa
urgência pode ser
desesperança

Uma carta para você

2009-08-16T21:38:00.003-04:00

Só queria te dizer que prefiro um pouco mais de ilusão a essa realidade na qual sou tão obrigada a mergulhar quando estou ao seu lado. Ocorre que você exercita a minha solidão numa dinâmica que nem eu mesma sei explicar.
Aí vou me tornando fraca de mim e forte em você. E num dado momento serei fraca de você e forte em mim. Minha sobrevivência falará mais alto e me lembrarei exatamente do que sou.
Preciso te contar que ser necessário a alguém pode ser tão intenso quanto precisar de alguém. Desculpe por essa verdade, mas é bom demais precisar de alguém. Sabe avenida? Via de mão dupla? Pois é, o amor é assim. Amor é troca. E quando pensamos que não há mais nada a trocar, que tudo calou, ainda há a possibilidade de haver troca de silêncio. E o silêncio, quando é troca, é apenas silêncio.
Silêncio sem troca é ausência.
Toda vez que desembrulho meu pacote de carências você apenas olha e nem se dá ao trabalho de espiar o que tem dentro. Aquele sorriso que tanto te atrai nem sempre faz parte do meu rosto. Percebeu? Sabe o que te assusta? Minhas agonias são tão reais e palpáveis que você não suporta.
É preciso coragem para suportar a vida de cara limpa. Talvez você não saiba o que isso quer dizer. Preciso te pedir desculpas por isto também.
Desvendo minhas agonias a todo instante. Não tenho vergonha de dividi-las. Posso me expor sem problemas. Isso me resolve. Me fortalece. Me faz continuar. Mas você não gosta muito disso, né meu amor? Você prefere pular essa parte.
Essa coisa de você não querer me traduzir por completo é egoísmo seu ou meu?
Te entrego minhas respostas e você insiste em me jogar prá dentro de mim, mas quem ama quer ser decifrado. O amor tem o dom de decifrar o outro e entregá-lo de bandeja a si mesmo. A sua bandeja anda rasa. Nela só cabe minha alegria.
A alegria é rasa querido. Não precisa saber nadar para lidar com ela.
Alegria não afoga ninguém, mas pode nos matar. Antagônico. Dualista. Irônico...
Eu sei que você me ama quando diz que me ama.
Amar o que tenho escondido você não quer. Ou não consegue...
Talvez você seja ingênuo a ponto de pensar que o fato de eu estar ao seu lado, há de me livrar dos meus fantasmas. Ingênuo ou arrogante? Não sei. Acho que nem você sabe.
Esse seu ar tranqüilo de que tudo está bem, é apenas um pretexto para que você possa se surpreender a cada vez que eu precisar de você. Para que eu sinta ter te incomodado. Te invadido num momento de paz interior. É uma tentativa de me constranger, meu amor? Afinal, quem sou eu para interromper sua paz com minhas agruras...
Não se envolva com minhas amarguras, elas podem te laçar. Pior do que isso, podem te envenenar e acabar com sua paz. Dá um medo né?
Você tem medo de mim porque sou de verdade.
Triste quando triste.
Feliz quando feliz.
Simples assim.

Expurgo

2009-05-17T20:45:00.003-04:00

o que atordoa minha alma são as palavras que não pude escrever simplesmente por ainda não ter esbarrado nelas palavras são difíceis de encontrar descem rasgando da tinta fresca da caneta e cheiram a mar pois têm o sal das lágrimas em cada sílaba desenfreada palavras nessa velocidade estonteante que não as posso alcançar quero a palavra que me rasgue tudo aqui de dentro de arder e doa sem parar até sair bela palavra que quero expurgar como exorcismo de escrever e como a vida que é boa de doer quero escrever e escrever e escrever e escrever é bem mais do que doer do que meter do que correr do que beber do que morrer escrever é expor o que ninguém quer entender

O Enterro

2009-05-04T19:25:00.009-04:00

(Foto: Alison Brady)

Sem esboçar reação alguma deixou escorregar entre os dedos os últimos grãos de terra vermelha. Fixou o olhar no falecido. Esboçou na alma um alívio que só era traduzível para ela. Um ar de missão cumprida.
Quantos anos mesmo ao lado dele? Não lembrava. O fato era que conhecia mais o marido do que a si mesma.
Tinha sido feliz ao lado dele. As escolhas que ele havia feito ao longo dos anos faziam sentido. Por vezes ela fizera pequenos ajustes para agradá-lo. Encaixes sutis. Outros mais dolorosos. Nada que julgasse roubá-la de si mesma fora necessário. Abstinências faziam parte de todas as escolhas.
Os argumentos dele sempre bastavam. Fato. Era um homem bom. O homem dela.
E agora a vida estava lá. Como sempre estivera. Na sua frente. Era só dela.
Que estranha visão.
Ele que havia se tornado a sua vida foi embora sem consultá-la. Sem pedir permissão.
A vida dela ficara trancada na gaveta do armário dele. Lá cabiam suas coisinhas.
Nunca fez questão de chave. Deixava sempre para depois.
Divertiu-se ao lado dele. Ele foi um homem para ela. Ela se fez mulher. A mulher dele.
Em alguns momentos lamentou o que não viveu. Mas teve preguiça de lutar por mais vida. Por mais espaço. Acomodou-se numa gaveta mesmo. Não se apertou por isso.
E se angustiou por várias vezes. Mas aí corria nele.
Deitava naquele colo. E como era bom o colo dele...
Continuou jogando terra até cobrir o caixão. Ainda dava para ver o rosto do marido.
Nunca mais ouviria sua voz. Nem sentiria o calor do seu sorriso.
A terra vermelha parecia não ter fim.
Não mais sentiria a barba mal feita arranhar sua pela branca.
Ela finalmente chorou.
O colo dele ficara para trás.
Um terremoto apavorante invadiu-lhe a alma. O chão tremeu sem parar.
Culpa. Raiva. Medo. Saudades.
Solidão. Desespero. Melancolia. Ansiedade.
Chorou até molhar a terra. A terra virou barro.
Fez no barro um formato de mulher.
Uma pequena boneca de barro. Uma mulher-boneca conhecida e estranha.
Gritou pelo coveiro:
- Enterra moço, por favor!
Os conselhos dos amigos eram repetidos e sinceros:
“Doar os pertences do falecido”
“Chorar muito”
“ Mudar de casa”
“ Viajar”
Ela ouviu todos com carinho. Agradeceu.
Ao chegar em casa o silêncio era cruel. Um fio de navalha perigoso.
Notou que a gaveta do armário dele sempre estivera aberta.
Lá, naquela noite, e somente naquela noite, enterrou suas lágrimas dentro da gaveta.
Pela primeira e última vez.

E você? Tem Orkut?

2009-03-28T13:01:00.004-04:00

Todo mundo é feliz no Orkut. Nos quadradinhos, as melhores fotos. Nas fotos, os melhores sorrisos. E tem que ser assim. Caso contrário seria um desfile de fotos de lápides. Todos sérios. Em preto e branco. Sem muito a dizer. Ou a dizer o essencial. Isso torna-se chato rapidamente. Sem tempero. Ademais, imagine uma página de Orkut cheia de fotos sem sorrisos. O legal é ter muitos quadradinhos com fotos, quanto maior o número de quadradinhos maior será seu leque de amigos. Só quem já entrou no Orkut de alguém que tem poucos amigos sabe o quanto isso é frustrante. Um impacto. É estar frente a alguém totalmente antissocial, isso para não dizer antipático, de difícil convívio.

A engrenagem não pára, quanto maior o número de quadradinhos de alguém, maior a chance de encontrar um conhecido no meio deles, ler seus recados, fuçar nos álbuns de fotos e saber de tudo. Matar a curiosidade. E ainda, no final da pesquisa, ganhar um amigo. Sim. Há a chance de acrescentar um quadradinho na sua página e ganhar mais um amigo. Aproveite!

Os álbuns refletem, de maneira geral, a autenticidade das relações contemporâneas.

São fotos alegres, de baladas, muitos amigos “de verdade”, “para sempre”, viagens inesquecíveis, beijos apaixonados e relacionamentos perfeitos. Todos bem sucedidos. A impressão de completude é fato.

O excesso de exposição é apenas um detalhe. Um prego a mais para fixar o Ego na parede. E o que é um prego na vida de alguém?

Nos recados e comunidades notam-se alguns escorregões. Como já dizia a vovó, ninguém consegue mentir o tempo todo. Nem o Orkut é perfeito.

Descobrir que o parceiro gostou de outro quadradinho e juntos formaram um belo retângulo, no qual cabem dois travesseiros, é uma clássica desgraça geométrica. Coisas de Orkut.

Também é frequente saber que os amigos programaram encontros, baladas, almoços, e que seu quadradinho não foi convidado. O mais legal é ver as fotos desses eventos. Saber-se excluído de tantos momentos felizes e perfeitos. Fique calmo. Você vai ser convocado. Para ouvir lamúrias, preencher os momentos de solidão e ouvir histórias repetidas do amor que acabou. Não adianta fotografar. Essa não vai pro Orkut.

Cá prá nós, algumas coisas não cabem por lá. Pedem mais que uma coleção de quadradinhos a sorrir.

Tá triste? Olha o passarinho!!!

Tire uma foto bonita e diga:

“Essa vai pro Orkut.”

Poesias

2009-02-26T18:40:00.003-04:00

Minhas poesias
porcarias...
meus lixos
agonias

Minhas poesias
melancolias...
meu mundo
alegorias

Minhas poesias
meus monstros
minha vida
em galeria

Minha poesia
meu tremor
meu pânico
meu terror

Minha poesia
meu espelho
mais vermelho
que o amor

Arrepio

2009-02-13T18:35:00.002-04:00

"Arrepio é o resultado do encontro da verdade pela alma."
(Anônimo)

Sina

2009-01-16T20:24:00.004-04:00

É assim,
é você que me grita,
que fica
que mata
que manda
que irrita.

É assim,
é você tão bonita,
se molha
me ama
se seca
e se pica.

É assim,
é você que me imita,
me chama
me ganha
me lê
e me dita.

É assim,
essa febre bendita,
que sobe
que desce
que vai
e que fica.

É assim
é você esquisita,
me arranha
me banha...
Me morde!
Maldita!

E eu,
que te amo sem fita,
te busco
te acho.
Minha sina.
Infinita.

Nelson Rodrigues...

2009-01-07T19:58:00.004-04:00

"Amar é ser fiel a quem nos trai."

Sempre

2009-01-05T17:43:00.006-04:00

"Y después de hacer todo lo que hacen, se levantan, se bañan, se entalcan, se perfuman, se peinan, se visten, y así progresivamente van volviendo a ser lo que no son." Julio Cortázar

Aí pensamos que seríamos felizes para sempre...
que nos íamos amar para sempre...
sem saber, que sempre, é sempre.
é sempre mesmo!
é sempre o mesmo.
Sempre esquecemos
que somos,
a mesma mulher.
o mesmo homem.
Sempre teremos,
um ao outro.
e seremos,
o mesmo outro do um.
os mesmos.
um e outro.
outro e um.
por vezes nenhum.

Aí pensamos que nos iríamos querer para sempre...
e que não precisaríamos
amores outros.
domingos soltos.
ventos distantes.
paixões cortantes.
lembranças arrepiantes...
E pensamos que nos bastaríamos...
...a todo instante.
E cobramos
um ao outro,
o que não havia
em um,
em outro,
E cobramos
um do outro
o que não havia,
em lugar
algum.

Cantiga para Cecília

2008-11-03T17:38:00.007-04:00

Menininha
vem pertinho
no ouvido
e me diga:
o que quer?

Menininha
chegou perto
e baixinho
disse assim:
‘Ser mulher”

Menininha
não se apresse
pois a vida
fará de ti
o que quiser

O Assalto

2008-10-31T17:12:00.006-04:00

Ela acordou com a sensação horrorosa de ter sido roubada. Não sabia bem de onde vinha. Mesmo assim insistiu num banho quente para tentar dissolver a impressão matinal.
O chuveiro, aconchegante, tirou o cheiro de cama e lhe fez sentir-se nova. A água morna causou uma sensação tão relaxante, que sentiu ser uma escolhida de Deus (pelo menos por alguns segundos).
Vestiu-se para ir ao trabalho e colocou os sapatos marrons que tanto a tornavam alta. Era fina de todas as formas.
Escolhia a maquiagem quando um poro dilatado pulou de sua face. Quase que acenou para ela. Percebeu sua pele toda mais mole. Flácida. Os poros alargados denunciavam a idade. Manchas discretas tornaram-se monstros repentinamente.
O mundo entrara por seus poros sem que ela percebesse. Cutucara sua pele. Deixara marcas em seus contornos.
A face não mais lhe pertencia. Como? Enganara-se por tantos anos?
Em um segundo nada mais era dela. Ela e o bastão de rímel na mão. Cumplicidade única. Nada além daquilo era real. Ninguém sabia que ela gostava de rímel com sapatos marrons. Aquilo não importava para ninguém.
Foi cobrindo os cílios com o rímel. Tentando conter o choro. Travou a garganta. Engoliu... As lágrimas rolaram enegrecidas. Explodiram pesadas. Tingiram-lhe a face. Molharam a camisa de seda branca. Salientaram as marcas de expressão.
E ela viu-se velha.
E viu-se ontem.
E teve medo de respirar.
Do tempo passar.
De se arrepender.
De não saber chorar.
De não saber fazer.
De gritar e ninguém escutar.
De não ter prá quem contar.
O mundo (esse que entrou-lhe pelos poros), levou um pedaço dos seus sonhos. Aqueles que não aconteceram...
Fez tudo tão sorrateiro.Tudo tão camuflado em alegrias banais...
Ela nem percebeu. Ainda esperava por alguns deles!
E ali estava ela. Só. Com a maquiagem. Com o espelho que se negava a enganá-la. Com a imagem dos sonhos a se dissolver em suas lágrimas.
Ao sentir que nada era dela, que ninguém jamais fora ou seria dela, fez a melhor das maquiagens. Vestiu a face marcada com o mais lindo dos sorrisos. Engoliu o choro. Tornou-se irmã de sua dor.
Foi ter com o mundo mais um dia sem omissão.

Cheiro de Lua

2008-10-18T01:44:00.005-04:00

“ A bem dizer, ele pouco falasse. Se via que estava apreciando o ar do tempo, calado e sabido, e tudo nele era segurança em si. Eu queria que ele gostasse de mim...”(Guimarães Rosa_ “ Grande Sertão: Veredas” )

Chegou maneiro...
abraçou sem que eu pedisse
roçou nariz na minha nuca
bagunçou meus cabelos.
Embaraçou minha vida.
E antes que eu visse
colou bem na minha pele
o suor verteu em gotas
ganhei flores com seu cheiro!

Chegou ligeiro...
senhor de mim
sem escritura, sem posse
beijou sem que eu visse.
Embaraçou meus cabelos.
Bagunçou nosso tempo.
Dormimos o dia,
e a agonia da noite
colou bem na minha pele
o suor verteu em lua.

Chegou inteiro...
encontrou meu vazio.
Procurou por mim com flores.
Calamos o dia.
Pulamos a noite.
E como se eu não ouvisse,
ou não sentisse,
como se me distraísse...
deixei que partisse.
O suor verteu em lágrimas.

Ausente...

2008-09-22T21:09:00.006-04:00

Para L

Me vesti com tua roupa
Encaixei na tua boca
Sem perceber...
Estava louca!

Me prendi nessa corrente
Esqueci do que é ser gente
Sem perceber...
Estava ausente!

Me perdi nessa distância
Viajei feito criança
Alimentei...
Minha esperança...

Desculpe...

2008-09-11T18:15:00.009-04:00

Desculpe se não estou
aqui
ali
em mim
em você
em lugar nenhum

Desculpe por não me ter
no vento
no tempo
em mim
em você
em lugar comum

Desculpe por me sentir
meliante
amante
aqui
ali
fora de lugar

Desculpe por me amar
aqui
ali
sem mim
sem você
onde quer que eu vá

Saudade

2008-09-05T20:30:00.003-04:00

Saudade é essa vontade
de ter o que não se pode
na hora que não se deve
na hora que nada serve

Saudade é esse gesto
de não olhar pra dentro
de te ter por perto
sanar meu deserto

Saudade é esse egoísmo
não me tolerar
não te consertar
saudade é não pensar

Saudade é essa vontade
de me embalar
no teu deserto
que pra mim
é o mais certo

Ando Assim

2008-08-21T18:45:00.007-04:00

Ando assim
de tão leve
de tão solta
minha voz
tornou-se rouca

Ando assim
uma frase
de uma palavra
uma hora
de um segundo
num dia
carrego o mundo

Ando assim
a gritar
palavra breve
solta no dia
solta no ar
por uma hora
que é um segundo

Ando assim
de tão leve
de tão solta
minha voz
tornou-se louca

Ando assim
de voz leve
de voz rouca
Que de tão leve
Que de tão solta
Ando assim
ficando pouca

Seus Cachos

2008-08-04T17:19:00.010-04:00

Para M

Vi você
Tão leve
Tão suave
Tão virgem

Tive dó
de te tocar
de te amar
de te doer

Vi você
seus cachos
atracados
com seus sonhos
num só nó

E tive medo
de desatar
de te amar
de me perder

Tive medo
de me enrolar
no teu enredo
de desnudar
esse segredo

Chega de medo!
Chega de dó!
Vem perto
menina
vem logo
me ensina
desato
seu nó!

Escrevo

2008-07-25T18:07:00.008-04:00

Concurso Literário 05/2008
Grupo Tristan encenando "Escrevo"

Escrevo para sobreviver
A mim mesma e as minhas mazelas
A todas as minhas seqüelas
Para sobreviver à minha insignificância
E aos traumas da minha infância

Escrevo porque quero sangrar
Quero me ignorar e te torturar
Com verdades escondidas
E omissões subtraídas

Escrevo pra te dar de presente
Um poema sorridente
Que é lâmina fina
A te fatiar quando termina

Escrevo para te incomodar
Te fazer chorar
Me envergonhar
Pra te estuprar
E não me castrar
Para ser desmascarada
E enfim exorcizada

Texto é gozo mal explicado
É transa sem ninguém ao lado

Hoje

2008-07-16T22:31:00.006-04:00

Hoje me dei de presente
um almoço calmo
uma conversa amiga
um cheiro diferente
Hoje o alimento de alma
foi literatura da boa
foi bate papo foi à toa

Senti o coração bater
por vezes a se perder
sem saber o ritmo
Acelerava
tentando me apressar
ensaiava parar
só pra me assustar

Hoje caminhei
com vento na cara
sol esparramado
Caminhei comigo
(ao lado)
Hoje me encontrei

Uma Conta

2008-06-20T22:31:00.003-04:00

Subtrair
você de mim
é calcular
o impossível

não sei contar
mas sei sentir
o inteligível

não sei contar
mas sei somar
você
comigo

Subtrair
você de mim
vai ser somar
nós dois
com quem?

Desejo

2008-06-16T20:44:00.004-04:00

Sem palavras
Cem gestos
Cem impulsos

Sem dias
Sem horas
Cem anos

Sem tempo
Sem endereço
Sem temor

Cem amores
Sem amor
Cem gestos
Sem pudor
Cem anos
Se desejo for

Dia dos Namorados

2008-06-13T22:09:00.006-04:00

Poderia ter sido apenas mais um dia. Acordei decidida a deixar o tempo correr. Sem fazer força para que algo acontecesse. Tentei pensar que datas são apenas marcações num calendário lotado de quadradinhos iguais.
No caminho para o trabalho o ar tinha um perfume diferente, meio cor-de-rosa, meio canela. Uma mistura de sabor raro tomava conta do ar. Havia algo escondido no dia.
Algo que todos sabiam. Como um código que fala por si. Um dialeto.
Senti as pessoas andarem a passos ansiosos para o cair da tarde chegar logo. Esse compasso se fez presente no barulho das solas dos sapatos. Na pressa de roubar uns minutos da hora do almoço para improvisar um presente. Na ânsia de responder mensagens no celular. No barulhinho do papel celofane.
Fui percebendo aos pouco que esse dia tão comercial esconde uma magia. Há nele milhões de chances de dizer a seu par o quanto ele é importante. Isso independe de comprar um presente.
A idéia do dia exclusivamente comercial foi se diluindo dentro de mim.
Vi as pessoas improvisarem cartões no computador e grampear dois sonhos de valsa com um bilhetinho “quer namorar comigo para sempre?”.
A copeira comprou um mini-bolo em formato de coração para comer com o marido que está ao seu lado há 30 anos. Um dos maridos apareceu na porta da empresa para almoçar no quilo com a esposa. Uma movimentação ligeira tomou conta do ambiente de trabalho.
Tudo foi caminhando de tal forma que fiquei aliviada e com a sensação de ter feito a coisa certa. Seu presente estava no carro. No banco da frente. Ao meu lado. Como você deveria estar.
Quando finalmente nos falamos fui golpeada pela sua praticidade. Confesso que fui traída pela minha promessa inicial de esquecer o calendário.“É dia dos namorados, não me ligo em datas, mas te amo. Você me ama? Então tudo certo.”
Respondi “te amo, tudo tranqüilo”. Pelo menos era o que eu queria sentir. Mas o burburinho do dia já havia me contaminado. E eu já sabia o que todos sabiam. Dia dos Namorados não é apenas uma data comercial.
O dia foi passando com as perguntas sobre presentes, programas a dois, tempo de namoro, de casamento, essas coisas. As pessoas foram adiantando seus afazeres dentro da empresa e se preparando para os encontros com seus pares.
O marido que atravessou a cidade para almoçar no quilo com a esposa me respondeu o que não perguntei.
A copeira que comprou o mini-bolo de coração me mostrou o óbvio.
As pessoas não ficam juntas por tantos anos porque deixam o dia correr. Elas fazem o dia que querem viver. Constroem o futuro a cada minuto. Cavam no meio da sua rotina um buraco pequeno no qual cabe muita coisa e um amor junto, bem apertadinho.
Tudo pode caber em uma hora de almoço. Ou em quinze minutos de café.
Hoje pela manhã seu presente continuava no banco do carro, ao meu lado, me olhando desconfiado. Não soube o que dizer a ele. Mas senti que ele precisava de um dono.
No caminho, desta vez sem perfume cor-de-rosa nem rastro do aroma de canela no ar, um homem magro e sujo sentado na calçada chamou minha atenção. Ele tinha frio. Eu tinha uma malha nova no carro. Simples assim. Feliz dia dos Namorados.

Dia Desses...

2008-05-31T12:58:00.006-04:00

Para L (que me conhece tanto que me assusta!)

Dia desses vi o amor. De unhas vermelhas e blusa ao contrário.
De casaco tirado do armário. Sentou na minha frente.
Não pude ignorar...

Só queria um olhar
do comprimento do meu
da distância do teu
A medida exata
para não cansar

Queria teu braço
A me apertar
A me levar
Por esse chão encerado
de roseiras ao lado

Esse tempo de espera
Era exatamente seu
Esse tempo sou eu

E te dei essa espera
Com sorriso escavado
Te dei esse tempo
Sem estar ao teu lado

Fica!
Agora a espera é passado
É meu esse chão encerado
Fica!
De-mora ao meu lado

Esquina

2008-05-23T22:30:00.002-04:00

Naquele dia ele me levou até a esquina. Beijou minha testa.
Despediu-se acenando. Olhei para trás em menos de um minuto.
Ele não estava mais lá. Parecia ter saído correndo.
Certamente não teve vontade de me ver caminhar em direção ao nada.
Eu, por minha vez, teria voltado para ganhar mais um beijo na testa.
Lembro-me que no caminho fomos de mãos dadas. Fiz questão de pegar na mão dele de um jeito muito especial. Sabe com vontade mesmo?
Fiquei fazendo de propósito as palmas das nossas mãos se tocarem para que ele sentisse meu calor. Primeiro as mãos estavam secas, dava para ouvir aquele barulhinho de seco. Mas no caminho foram umedecendo. Esquentando.
Aquele toque de mão me fazia por vezes fechar os olhos na tentativa de engolir aquele momento. Me beliscava lá no fundo. Uma dor que só não dói se continuar.
Num dado momento simulei ter sido arranhada por seu relógio. Só para chamar atenção. Pra ver se ele ficava preocupado comigo. Nem ligou.
Também não notou minhas unhas bem feitas, esmalte discreto, cutícula bem tirada. Mesmo assim voltei para sua mão bem forte.
Precisava mostrar a ele o quanto meu calor era importante e necessário.
Ele foi, por aquele breve trajeto, contando coisas da sua infância, de como foi sua vida no orfanato e sobre os amigos que sempre voltava para visitar. Me senti privilegiada por ter comigo tantos segredos de um homem em tão pouco tempo. Parecia carregar um tesouro. Uma história de verdade sobre alguém de quem, agora, eu conhecia tudo. Até o calor da mão suada.
Mesmo sem que ele perguntasse nada de mim, ouvi a história olhando nos seus olhos. No fundo mesmo. Sem dó!
Precisava mostrar a ele o quanto meu olhar era importante e necessário.
De onde havíamos dormido até a esquina caminhamos duas quadras. Uma alegria tomou conta de mim durante esse trajeto. Eu era uma mulher de mão dada com seu homem. Andei orgulhosa pela calçada. Olhava no fundo daquele olhar a cada palavra dita, cada sílaba, cada gesto. Eu tinha colocado uma bacia debaixo de uma goteira. Era isso! Queria aproveitar tudo que pingasse daquele homem. E mesmo as gotas sem sentido e sem direção seriam guardadas comigo até o momento certo. E só eu saberia o momento desse momento.
Precisava mostrar a ele o quanto saber sobre o momento certo era importante e necessário.
Naquele dia ele me levou até a esquina. Beijou minha testa.
Despediu-se acenando. Olhei para trás em menos de um minuto.
Ele não estava mais lá. Parecia ter saído correndo.
Certamente não teve vontade de me ver caminhar em direção ao nada.
Eu, por minha vez, teria voltado para ganhar mais um beijo na testa.
Precisava mostrar a ele o quanto saber meu nome era importante e necessário.

Útero

2008-05-17T01:59:00.016-04:00

Quero você
a qualquer custo
de qualquer forma
Quero você
Vem aqui
Abraçadinho
Coladinho
Escondidinho
do mundinho
das pessoas
do raciocínio
Quero você
perto de mim
longe de todos
Esconde aqui!
Aqui no meio
das minhas pernas
Entra aqui
nesse escuro
nesse mundo
nesse quente
que não é seu
Entra em mim
Entra muito
Faça força
Pra não sair
Entra aqui
nesse quente
aperta em mim
e fica aqui
Exista em mim
esconda aqui
que aqui dentro
nós somos um
não tem ninguém
prá dividir
ou distrair
nós dois de nós
Não tem ninguém
pra nos trair
Como faz pra sobreviver?
Te esquecer?
Prá desistir?
Não te querer
Como faz?
Sair do quente?
Saber-se gente?

Teu Embalo

2008-05-12T19:18:00.012-04:00

Comprei frutas frescas
Botei toalha na mesa
Tua caneca de sempre
Tudo prá te receber

Separei toalha
Dobrada
Velhinha
Limpinha

Sabonete
Novinho
Sequinho
Verdinho

E a cama
De roupa nova
Com anúncio “reservada”
Te esperava
Sorrateira
Sedenta
Sonolenta

Eu fiz que dormia
Só pra te entreter
E o dia nasceu claro
Prá te receber

Verdade das Flores

2008-05-11T01:08:00.004-04:00

Quero flores
Recheadas de amor
De sabor

Quero flores
Recheadas de dor
De pavor

Quero flores
Que recitem poesia
Acalmem minha agonia

Flores que me queiram
Flores que cheiram
Ao perfume do acaso

Quero flores que só queiram
Meu perfume no seu vaso

Inércia

2008-05-10T09:55:00.000-04:00

É ponto de partida
Para coisa que não sai do lugar
Que não necessita despedida

É perfume de flor
Para buquê que não sai da mão
Para amor em provação

É pura enganação
Não sente amor não
Não teme escuridão
Não chora de solidão

É puro esquecimento
Seja qual for o momento
Para qualquer sentimento
É seta sem direção

Gelatina

2008-05-05T22:36:00.004-04:00

A vida é inconsistente e desesperadora.
Derrete na boca sem ao menos matar a sede.
Ou saciar a fome. Uma gelatina.

Não que lhe fosse normal a falta de vida.
Mas por aqueles dias era o que podia.
Há tempos não estava mais por lá.
Pensava em várias formas não raras de acabar logo com aquilo.
Lâmina.
Faca.
Corda.
Ônibus.
Veneno.
Altura.
Amor.
Amor?
De amor já tinha sofrido.
Chorado.
Emagrecido.
E tava lá. Viva.
Morrer de amor tava descartado.
Morrer de sangue no chão?
De sangue escorrido que fica gelado.
De sangue bandido que vive ocultado.
Seria uma dor única.
Uma lâmina no punho e estaria feito.
E se não desse tempo de cortar os dois?
E se não desse tempo do socorro chegar?
E se sangrasse até ninguém lhe encontrar?
Queria dormir e acordar num copo de vida consistente.
Numa tigela de razões verdadeiras.
Em potinhos de causas justas.
Num prato rico com ingredientes simples e um furo no meio.
Precisava dormir a vida.
Parar de respirar tão profundo.
Parar de sentir o cheiro do mundo.
Acordar de asas brancas.
Voar por um segundo.

Esqueça

2008-04-28T00:26:00.000-04:00

Não pense que me roubou
Você levou o que estava esquecido

Faz tempo me sentei aqui
Nesse trecho escondido
Nesse resto de sombra

Faz tempo busquei um olhar
Uma cumplicidade
Um rosto na multidão
Uma quase conspiração

Faz tempo...

De Perto

2008-04-27T10:51:00.000-04:00

Hoje me toquei
Mesmo que eu te toque
Você não me tocará

Hoje eu me toquei
A vida não me toca
Apenas esbarra
Em minhas arestas

Hoje eu me toquei
Abraço apertado
Beijo roubado
Pão recheado
Tocam a vida
Bem de pertinho

A Verdade é que...

2008-04-14T19:23:00.001-04:00

Eu preciso me salvar.
Preciso não deixar a marca da minha bunda impressa no sofá.

Preciso me salvar
Correr de mim
Para qualquer lugar
Preciso me salvar do controle remoto
Dessa existência fácil
Pronta
Inquestionável

Quero salvar meu par
De não ter realizado meus sonhos
De não ter olhado nos meus olhos
Nem adivinhado minhas expectativas

Quero salvar meus filhos
Da minha velhice amarga
Da companhia indesejada
Da visita malfadada

Quero me salvar de mim
Correr até me soltar
Quero me escangalhar
Poder desistir
Me deprimir
Chorar
Gritar
Sofrer
Morrer
Recomeçar

O Amor tem que Jorrar

2008-04-04T21:15:00.000-04:00

Há muito tempo não falo mais com ele.
Não quero mais jogar minhas palavras no silêncio.
Não quero ouvir minha voz se perder num beco infinito.
Há muito tempo cansei de esperar a melhora do amor.
Ele sempre esteve febril. Resolvi eutanasiá-lo.

O amor jorra por si
Tem vontade própria
Pode até mudar de nome
Ser rebatizado
Pode renascer
Crescer
Se refazer

O amor não precisa ser pensado
Não há o que calcular
Não precisa ser tolerado
Tem que ser despido
Pelado
Largado
Cuspido

O amor tem que jorrar
Em grandes quantidades
Pois nada é suficiente
O tempo é sempre pouco
Quem ama vira louco

E mesmo abandonado
É amor pra todo lado
Tenho saudade do amor
Do amor que me queria
Que eu tola combatia

Talvez ele tenha cansado
Do meu abraço apertado
De caminhar ao meu lado
De dormir bem colado

Talvez ele tenha cansado
Não esteja preparado
Prá ser amor
Prá ser amado

Ausência

2008-03-20T20:12:00.000-04:00

Estarei ausente de mim nos próximos dias. Esta mensagem é automática e não precisa ser respondida.

Hoje tô cansada de mim
Da minha intolerância
Quero ser invisível
Não quero ser competente
Quero esquecer de abstrair
Não quero me dividir

Hoje quero entrar no vento
Ser levada ao acaso
Passar pelos teus cabelos
Sem que você perceba
Quero sair do armário
Amar sem fazer inventário

Hoje quero ser um nada
Diluído em existência
Hoje quero
Sobreviver à minha ausência

Mulher Comum

2008-03-17T18:17:00.001-04:00

Sou do tipo de mulher que de tempos em tempos cutuca os cantos das panelas com faca pontuda para não acumular sujeira. Cutuco minha existência. Para que ela não adormeça em meu colo.
Sou do tipo de mulher que sabe que patrimônio e matrimônio são coisas distintas.
Sou assim. Inquieta .Inconformada.Mal assombrada!

Sou do tipo de mulher
Que não quer emagrecer
Que fala palavrão
Que adora sentar no chão
Que bebe prá valer!

Sou do tipo que lê só para entender
Que estuda com prazer
Que não reduz em lombada
Mas pára quando é amada

Que detesta futebol
Mas ama torrar no sol
Que não quer fazer plástica
E odeia meia elástica

Que faz maquiagem no carro
Que vive evitando cigarro
Que adora uma liquidação
E paga tudo no cartão

Sou do tipo de mulher
Que quer só um aconchego
Uma palavra de sossego
Um amor de verdade
Que dure a eternidade

Sou do tipo que tem vaidade
Mas não mente a idade
Que não transa com qualquer um
Sem sexo? De jeito algum!
Sou apenas mulher comum!

Bom Apetite!

2008-03-06T12:12:00.002-04:00

Atendeu a campainha e deu de cara com o buquê de rosas vermelhas.
Pegou o buquê. Voltou para a mesa de jantar.
Sentou-se. Cheirou as flores. Deliciou-se com a fragrância das rosas. Sua preferida.
Ficou sentada por meia hora sem saber o que fazer.
Não ligou para ele. Pelo menos naquele momento.
Então decidiu. Foi até a cozinha. Guardou na geladeira o jantar que já havia aquecido. Ficaria para o dia seguinte.
Foi para a sala. Sentou-se ao lado do cão. Tomou o buquê em suas mãos.
Começou a comer o buquê. Pétala por pétala.Uma a uma retirada dos talos por seus delicados dedos de unhas bem feitas.
Uma a uma foi oferecida ao cão que negou todas.
Saboreou as pétalas até ficar com o buquê incompleto nas mãos.
Palitos verdes com espinhos e algumas folhinhas. Começou então a retirar as folhinhas. Uma a uma de novo. Devoradas. O cão virou-se de costas. Não queria ver aquilo.
Sentiu azia. Queimação. Ignorou pois só restavam os cabos.
Começou a morder um a um. Mastigou com vigor. Com gana!
Triturou os espinhos com seus dentes largos e quadrados.
Alguns arranharam-lhe o céu da boca.
O gosto do sangue salgado não lhe incomodou em nada.
Continuou a compulsiva mastigação.
Muita fibra naqueles cabos verdes. Espinhos. Mas tinham um sabor peculiar.
Diferente de tudo que já havia provado.
“Fibras fazem bem ao intestino”, pensou.
O cão dormia mas dava sinais de ouvi-la pelas breves mexidas nas orelhas.
Os ruídos dos talos descendo pela sua traquéia eram nítidos e fortes como ela.
Ficou satisfeita ao ver o embrulho vazio em suas mãos.
Restou uma poça de água pequena ao fundo. Viu também pequenos pedaços de terra boiando na água.
Aquilo lhe estimulou a virar a embalagem na boca e beber a água.
Um gole grande foi dado. Matou sua sede mais profunda.
Foi até o lixo. Desprezou o embrulho e a fita alaranjada.
Preferiu não escovar os dentes para não esquecer daquele gosto.
Ligou para ele:
“Não transo mais com você.”

Onde Quedamos?

2008-03-01T10:06:00.001-04:00

Não consigo lembrar de nada
Não consigo lembrar de nós
De como éramos
Do amor nos rodeando
Pousado em algum ponto conhecido
Amor de palavras mansas.
Verdadeiras.
Saudade do frio na barriga.
Arrepio na espinha...
Você me chamando de minha
O que aconteceu com o amor que rondava esses corpos?
Cadê o desejo molhado?
Cadê seu olhar de tarado?
Posto tudo de lado...
Ficamos nós
A esperar que coisas mágicas aconteçam
Que o amor volte e nos envolva sem que percebamos
Mas essas coisas não “acontecem” como imaginávamos aos 15 anos
Ficam encobertas por nossas prioridades
Ocultas pela preguiça
Assassinadas pela acomodação
E vamos comendo lembranças mortas
Tudo que nos quedou!
Tentando dar vida ao passado
Esquecendo de alimentar o presente.

Um Tratado pelo Amor

2008-02-10T21:45:00.001-04:00

(Baseado em "No Caminho de Swann - Marcel Proust)

Inundado pelo sabor do chá com madeleines teve a sensação de plenitude que só o amor é capaz de dar. E de tirar... Sentiu um breve calafrio. Temeu a paixão. Essa que cega, que atordoa, e que já se sabe, dura pouco mais que uma xícara de chá... Escreveu então para sua amada, fosse ela quem fosse, uma promessa de amor, um tratado...

“Não posso despencar desta escada
Não posso me arriscar
Temo desabar de cá de cima
E cair inteiro na tua alma
Essa tua alma que é tão grande...
Preciso segurar no meu corrimão
Preciso não precisar da tua mão
Ela pode me faltar!
Não estar à minha disposição!
Você pode querer não dormir comigo
Na noite mais fria
E se despedir sorrindo
Sem me enxergar ruindo
(Você pode ser traída a qualquer instante pela sua humanidade intrínseca e me mostrar quão pequeno pode ser qualquer ser humano)
Preciso me poupar!
Não quero me dar esse susto
Não vou te dar esse encargo
Você não irá me roubar
Não quero me estraçalhar
Não devo mergulhar em você
Não posso viver do teu lago
(Não é necessário que eu me torne “seu” ser humano ou sua “alma gêmea”. Basta-me o que consegui até agora. Já é mesquinho o suficiente)
Não quero ver o amor
Gargalhar da minha cara
Nem quero saber de ti
Mais que o necessário
E se o amor estiver apaixonado?
Quero caminhar ao teu lado!
Apenas,
Sempre,
E apesar de tudo!
Ao teu lado!
Sem escrever uma história
Que fale de amor violado”
(E decidiu render-se ao amor prometendo fidelidade a si mesmo...)

Ficou lá

2008-02-05T10:22:00.001-04:00

Ficou lá. Com todo aquele amor nas mãos. Sem saber ao certo que destino dar àquele pacote.
Era homem baixo. Quadrado. Mais para feio. Uma simpatia quase que forçada lhe aflorava a face na maioria das vezes em que era solicitado a ser feliz.
Pensou estar seguro. Pensou que beberia por toda a vida da alma daquela mulher. Quase nada sabia ele daquela alma.
Era espessa.
Era sedenta.
Beber a alma de uma mulher sem engasgar requer um trabalho que ele não queria ter. Ou não conseguia alcançar.
Ele engolia as madrugadas. Tragos largos no cigarro. Fumava sua vida com vontade. Há muito não fumava a vida da esposa. Ela não queria ser fumaça de homem.
Havia nele uma necessidade da qual fugia.
A maior caverna do mundo estava em seu peito.
O maior amor já fora encontrado. Engasgava-se com ele.
A vida ingrata que não lhe obedecia sempre presente. Sempre.
Louco a torturar a vida e deixar que ela lhe incomodasse.
Não enxergava. Não ouvia. Não via. Preferia ser assim. Levado.
Sem fazer força.
Por anos a fio tentou desvendar a companheira. Não a desnudara por completo. Nunca. Ela lhe escapava. Escorregava ou simplesmente se desfazia na frente dele. Como fumaça dos seus tragos largos no cansado cigarro.
Homem inteligente. Culto. Tentava pegar a esposa como goleiro desesperado tentando a bola.
Na maioria das vezes a bola era na trave...

Adeláide

2008-02-04T08:20:00.001-04:00

Sentia dó de si mesmo. As flores vermelhas na mão se lhe confundiam com o sangue. Sangue oculto em suas veias. Algumas pétalas caíam ao vento, como gotas. Perdiam-se no silêncio de seus passos covardes. Andando surdo e silencioso pelo corpo, sangue era o que talvez lhe faltasse para poder sentir-se merecedor de uma mulher como Adeláide. Era “homem de bem”, era o “bom partido”. O genro que toda mãe quer ter. Fazia tudo como lhe ensinaram, trabalhava para prover a mulher, o lar, e os filhos que estavam por chegar. Quando? Os planos de filhos já haviam sido constantes. Assim como havia sido o desejo. Nos tempos em que seu sangue corria nas veias a ponto de aquecer-lhe a pele. Na lua-de-mel sentiu um sono como nunca sentira antes, e ao ver Adeláide em trajes de amor, linda, a pele de porcelana pintada à mão, pôs-se a dormir. E o fez assim em quase todas as noites que se seguiram. Nas vezes em que ela o procurava, mostrava-se sempre cansado, por vezes dormia no meio do sexo mal feito. Ela arranjava-se como podia. A quentura a lhe subir pelas entranhas. O gozo querendo gritar. O marido a roncar. Adeláide tinha muito sangue.
Os cachos vermelhos de Adeláide. Ruiva. Boca fina. Nada de lábios carnudos como nos grandes romances. Nariz empinado. A face cheia de sardas. Pareciam terem sido pintadas. Cada sarda no lugar certo. Ao alcance de quem as quisesse. De quem as merecesse. Ao alcance de uma boca com sede.
Adeláide era vistosa. Para todos. Menos para ele. Era o que parecia. No elevador, dentre todos, só se via Adeláide. Nas ruas era só ela. Roubava a cena. Só Adeláide. Tinha um olhar de “me ame”. Um cheiro de “me coma”. E uma gana disso tudo que não cabia em lugar nenhum. Nela tampouco. Nele, nem pensar. Há tempos não o procurava mais no ardor dos calores do corpo. Desistira. Cansara de vê-lo se esforçar. Cansara de chorar enquanto ele dormia. Cansara de fingir-se sem sangue nas veias.
Mas houve um dia. Um único dia. No qual Adeláide sofreu. Pensou. Desejou. E por fim decidiu. Decidiu entregar-se a qualquer outro. Outro que a desejasse tanto quanto ela merecia. Outro que lhe beijasse as sardas uma a uma. Que lhe fizesse cachos com os dedos desinteressados enquanto conversassem balelas.
E foi no toque do interfone, anunciando o conserto do aquecedor a gás, que viu seu homem adentrar pela sala.
João era calvo de fios brancos espalhados. Cheirava a cigarro barato. Corpo roliço. Os dentes tinham ficado na infância. Cada ano, um dente. Cada sonho, mais um. Sonhos desdentados bem longe daquela sala de madame. Por onde ao passar, não conseguiu ignorar a ruiva Adeláide. Tentou não sentir o cheiro do sexo daquela mulher. Impossível. Suas últimas conquistas em bares de periferia em nada lembravam Adeláide. Seguiu a ruiva até a área de serviço. Quase que guiado pelo cheiro daquela mulher.
“È a mangueira, precisa trocar.”
“Como?”
“A mangueira dona, essa que se esquenta toda quando passa o gás.”
“Ah! Tá! A mangueira! Pode trocar.”
E pôs-se a mexer na mangueira. Enroscando e desenroscando abraçadeiras. Aperta. Desaperta. Mais uma volta. Parafuso por parafuso. Volta por volta. Aperta e encaixa. Forçando com os dedos para que coubesse bem apertadinha nos furos existentes. Lubrificou bastante para afastar o risco de rachaduras. E começou numa louca manobra para encaixá-la. Um vai-e-vem frenético e repetido.
“Virgem Santíssima! Que duro!”
Adeláide viu naqueles movimentos o que nenhuma mulher veria. Conseguiu entrar na boca desdentada de João e sabê-lo herói. E na banguelice macia encontrou o conforto há muito perdido. Desencaixou-se a mangueira.
“A senhora segura aqui?”
“Onde?”
“Aqui embaixo, perto da base.”
“Aqui?”
“È. Vou entrar com ela! Apertar um pouco.”
Por um instante pararam nos olhos um do outro. A mangueira nas mãos meladas de óleo. O cheiro de cigarro barato. A falta de sangue do marido. O corpo sardento de Adeláide. A última noite de João havia sido perdida. Brochara. A última noite dela...nem se lembrava...Empatados. Absolvidos. Absolvidos?
“Será que foi?”
“Foi por onde moço?”
“A mangueira. Será que agora encaixou direito?”
“Encaixou.” O aquecedor arrumado aqueceu Adeláide. Os olhares se encaixaram. As mãos lambuzadas de óleo. João tentou desviar o olhar. Os dois quentes. Adeláide cheirando a sexo. O olhar de Adeláide engoliu João. Cheirando a mangueira, João desistiu. Entregaram-se no mais carnal e honesto desejo. As roupas arrancadas como selvagens. O sexo desesperado, suado, colado e bem encaixado. Abraçadeira do tamanho certo. Parafuso bem apertado. Um aperta e encaixa delicioso. Minutos eternos de conserto.
As sardas beijadas uma a uma. A boca sem dentes num carinho macio. Os dedos ocultos nos cachos ruivos.
O gozo esperado por ambos. Merecedores?
O marido vinha com as flores. Vermelhas. Em passos covardes. Na direção de casa. João arrumava a maleta.
A mangueira encaixada. Aquecedor arrumado.
Adeláide foi ao banho. Nem viu João sair. Nem viu o marido entrar.
As flores foram postas sobre o aquecedor. As pétalas caíram no silêncio.

Adeláide - O Vinho

2008-01-27T17:24:00.000-04:00

Ele ligou para ela à tarde. Incomum naqueles dias. Ao ouvir o que ele tinha a dizer o dia mudou de rumo. De cor. De sentido. Ela não se agüentou de euforia. Sentia saudades de namorar o marido. Ainda. Saudades de retomar o desejo que ele havia deixado em alguma gaveta do casamento.
Ela sempre se surpreendia quando ele fazia coisas assim. Punha-se a sonhar. Ainda.
O telefonema anunciava algo imprevisto:
“Adeláide, querida, comprei um vinho para hoje à noite.” O marido havia comprado um vinho. Incomum naqueles dias.
“Vamos tomar vinho? Namorar um pouco...”
Ela sem pestanejar: “Claro! Que bom. Fiquei feliz.” E para finalizar com toque de mestre: “Amo quando você faz essas coisas!” Como se fosse comum naqueles dias.
Adeláide era mulher inteligente. Conseguia as coisas como queria. E geralmente no tempo certo. Geralmente...
Não teve dúvida. Saiu para comprar uma lingerie nova. Branca. Rendada. Como ele gostava. Tomou o banho mais demorado. Depilou-se com zêlo. Quase que acariciando-se sem perceber. Adeláide se tocava sempre. Se arranjava como podia. A pele sardenta era de veludo. Pernas torneadas. Mulher de corpo pintado de fogo.
Ficou linda dentro da lingerie. Tinha sido feita para ela. Colocou um vestido solto, meio transparente. Mais uma vez linda. Comum sempre. Arrumou uma mesinha na sala. Deixou o ambiente à meia luz. Confortável.
Quando a porta se abriu foi muito sorriso do marido a entrar antes dele naquela sala. Muito sorriso e abraço naquela mulher com sardas de fogo na pele a esperar aquele homem há tanto tempo. Cúmplices...
“Fique aí. Você está linda. Cheirosa.Vou tomar um banho. Já volto.”
Ela preparou as taças. Cortou queijo. Sentou-se a esperar.
Ele apareceu na sala com o pijama da semana. Esperado. Desligado.
Adeláide nem se importou. Foi até ele:
“Tá aqui o saca-rolhas...” Forçou muito a rolha. Parecia emperrada. Depois de muito: “Ploczzz...”
“Molhei o tapete!”
“Não faz mal. Amanhã dou um jeito.”
Serviu Adeláide. Serviu-se. Brindaram.
“Adeláide, ligue a TV um pouco. Só quero ver o jornal. Rapidinho. Deve estar no fim.”
Ela ligou. Ele assistiu. Às vezes olhava para ela e beijava-a na testa. Era atencioso. Fazia questão de dividir com ela o furor de cada notícia. Pôs-se a explicar as questões políticas e as divergências entre os partidos. Os câmbios e reajustes de dólar. E tudo mais que ela não esperava ouvir naquela noite. Comum em todas as outras.
“Acabou o jornal. Vai passar um filme bom mais tarde. Podemos ver...”
Ela concordou. Embora só gostaria de ver um pouco do filme de seu casamento projetado naquela sala.
Tomaram o vinho. Ele a abraçou com um fogo há muito esquecido. Fez-lhe cafuné. Pediu também. Recebeu. Sentou-a em seu colo. Subiu as mãos em suas pernas. Viu a lingerie: “Que linda você está...”
“Pra você...”
“Hum...essa é nova?”
“Comprei hoje...”
“Que delícia ouvir isso...”
“Quer mais vinho?”
“Não. Vamos para o quarto?”
E caminharam abraçados. Deitaram-se. Ele ligou a TV. O filme estava na metade. Colocou dois travesseiros sob o pescoço e não desviou mais o olhar da tela.
Ela deitou ao lado e tentou fazer parte do mundo dele. Tentou ver o filme e por vezes o abraçava. Ele a beijava nos intervalos.
Adeláide esperou o filme acabar. Mais uma vez ela esperou.
Mais uma vez ele adormeceu.
Mais uma vez ela desligou a TV.
Mais uma vez ela o ajeitou na cama.
Mais uma vez ela tentou amá-lo.
Mais uma vez ele não acordou.
Mais uma vez ela chorou.
Comum naqueles dias.
Ainda...

Esse Gosto

2008-01-23T07:06:00.003-04:00

O gosto de teu passado
me é um fardo
do mais pesado
não dissolve no dia-a-dia
empata minha alegria

O gosto do teu passado
me é um teste
do mais gelado
não dissolve sua imagem de mulher
mas embaça
a companheira

ao engolir nossa história
esse gosto
me amarga a boca
te beijo louco
por um instante
esqueço tudo
fico mudo
a te querer

Não me Queira

2008-01-10T21:34:00.001-04:00

Não queira entrar em mim
Pode ser muito arriscado
Pode ser sem volta
Você vai rodopiar
Sentir-se tonto
Sem rumo
Você pode não gostar do que vai ver
Ou sentir

Não queira entrar em mim
Você pode não suportar
Não queira ouvir meu silêncio
Mas pise na ponta dos pés
Minha mente pode te tragar
E te devolver torto
Ou simplesmente morto

Não queira entrar em mim
Você pode não sair
Ou sair sem saber andar
Esquecer onde é seu lugar
Pode não caber mais em você
Nessa sua fantasia de gente
Nesse seu corpo indigente

Não ouse querer me vestir
Você pode se deformar
Curvar,
Chorar,
Surtar!
Pode até ficar sem respirar
Minha roupa é pequena
Vai te sufocar

Não queira entrar em mim
Não tente me roubar
Nem me agradar
Você vai se assustar
Eu morri
Só esqueci de te avisar!

Mosaico

2007-12-23T00:05:00.001-04:00

Gente quadrada
Colorida
Dividida
Pintada
Pastilhas de vida

Gente picada
Retalhada
Picotada
Montagem distorcida
Pastilhas esquecidas

Gente esfolada
Enegrecida
Montada ao contrário
Da ordem do dia
Da Ave Maria
Da santa alegria

Gente sortida
Montada ao acaso?
Escolha divina!
Pastilhas de sina
Mosaico de vida
De gente escolhida

Busca por Adeláide

2007-12-16T06:33:00.001-04:00

Por anos ele tentou encontrar mulher como Adeláide. Era casado mas buscava Adelaíde em muitas madrugadas. Em todas as amantes. Sabia o que procurava.
Queria mulher carinhosa. Que fosse maternal mas carente de homem que pudesse dar cuidados. Que gostasse de carinho. Com ares puritanos e modos contidos mas sedenta de cama. Ah! Isso era fundamental.
Gostava de mulheres fogosas das quais só ele sabia o segredo. E era fundamental que imaginasse ser detentor do segredo de cada mulher. Só assim se sentia bem e importante para cada uma delas.
Casou-se porque queria montar família. Escolheu uma esposa submissa. Que era apaixonada por ele. Que agüentava suas mentiras. Às vezes por ingenuidade. Por outras apenas por admirá-lo mesmo. E em algumas até por desistência de esperá-lo chegar. Não em casa. De madrugada. Mas sim no casamento.
Ele havia montado um lar no qual pudesse repousar suas angústias. No qual não precisasse mais da mãe. Mas ao mesmo tempo a tivesse substituída em todas as atitudes da esposa. Havia conseguido. A esposa supria-lhe o lado materno no cuidado das roupas, no aprender da cozinha, e nos filhos que lhe dera. Era dependente dele para gestos pequenos. E disso ele gostava. Gestos pequenos podem ser grandes. Principalmente para quem não os sabe. Não precisava fazer muita força para ser o homem forte daquela casa.
Parecia tudo perfeito. Os filhos lindos. Dinheiro no bolso. Moravam em lugar bom. Passeavam com as crianças. Tinham até um belo cachorro. Faziam amor todos os sábados. Para ela mais que o suficiente. Não achava que sexo era fundamental. Não havia se casado por isso. Não conseguia ter o prazer que sempre ouvira as amigas contarem naquelas conversas nas quais ela tentava desviar o assunto e quedava-se rubra. Para ela sexo não era importante mesmo. Embora por vezes sentisse uns arrepios e o sexo se lhe ia melhor.
Na maioria dos sábados ele a procurava. Com senhas e códigos secretos até conseguir permissão para possuí-la. Sempre na mesma posição. Sempre de luz apagada. Sempre com cuidado para não acordar as crianças. Sempre sem poder gemer alto. Sempre sem poder usar o chuveiro depois. Nunca na véspera ou durante “aqueles dias”. E “naqueles dias” ela ficava por oito dias seguidos sem sequer encostar nele.
Aquilo tudo estava muito distante do que ele gostaria que acontecesse em sua vida sexual. E muito longe de saciar sua sede de mulher. As explicações e pedidos para que a esposa cedesse “com vontade” em dias que não fossem sábados eram todas em vão. Ela se esforçava. Mas não tinha o jogo de quadril das putas. Tampouco vontade de trepar. Nem de semana. Nem aos sábados. Nem nunca.
Ele passava a semana na caça. Era cio constante. Saía com ex-namoradas, ex-noivas e ex-amigas. Era homem bonito. Vistoso. Gostava mesmo de uma bela mulher.Por esses dias já buscava por Adeláide. Se soubesse o que encontraria talvez tivesse optado por ficar em seu casamento. Na situação conhecida. No sexo mal feito dos sábados...

Palavras

2007-12-11T07:59:00.002-04:00

Tentando construir palavras construo a mim
Por vezes me destruo e as palavras são obrigadas a mudar de linha
Fogem umas das outras para não se juntarem numa história catastrófica
Ou simplesmente mudam de frase sem que eu as possa organizar
Mandam em mim as palavras
Guiam-me tentando preencher uma alma furada
Entram e saem pelo meu furo
Brincadeira na qual não sou protagonista
Ás vezes me invadem tanto
Que me sinto lotada
E quero dizer tudo
Mas elas vão para onde querem
Para onde entendem que devem ficar
Escolhem meu destino
Minha dor
Minha alegria
As palavras são minha agonia!